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我记得有一次放《庐山恋》。那天晚上，父亲带着我去看。我坐在父亲腿上，电影里的张瑜和郭凯敏在山上看日出，云雾缭绕，美得像仙境。我问父亲：“庐山在哪儿？”父亲说：“很远。”我又问：“我们能去吗？”父亲笑了，说：“等你长大了，自己去。”
后来我长大了，去了很多地方，可一直没有去庐山。再后来，父亲老了，腿脚不便，更去不了了。有一次我回家，随口提起这件事，说：“有空我带你去庐山看看吧。”父亲摇摇头，说：“不去了。你妈不在了，我一个人去有什么意思。”
那天晚上，我坐在父亲旁边，看他在院子里浇花。月光很好，照得那些花影影绰绰。父亲浇完花，坐在藤椅上，点了一支烟，吸了一口，又掐掉了。他说：“其实庐山也没什么好看的。我这辈子，最好的风景，就是每天晚上你妈在厨房里做饭，我在院子里浇花，你在屋里写作业。那时候，日子过得慢，可心里踏实。”
我忽然觉得眼眶发酸。父亲说的“最好的风景”，不是庐山，不是黄山，不是任何一座名山大川。而是那个小小的院子，是厨房里的油烟味，是花盆里刚浇过水的泥土味，是我在屋里翻书页的声音。那些东西，当时只道是寻常，可回过头去看，才发现那才是真正的幸福。
“幸福不是目的地，而是旅途中的风景。”我们总以为，幸福在下一个路口，在买了房子之后，在升了职之后，在孩子考上大学之后。我们像一群赶路的人，低着头，急急地走，觉得只要走到那个地方，幸福就在那里等着我们。可走到那个地方，才发现那里什么也没有。于是又往下下一个地方赶。赶了一辈子，到头来，什么也没有抓住。
而真正的幸福，其实一直在路边。它不在路的尽头，它在路的两旁。它是你低头走路时，忽然看见的一朵野花；是你赶路时，耳边传来的一声鸟鸣；是你歇脚时，身后吹来的一阵凉风。你如果只盯着前方，就永远看不见它。可你只要稍稍停一下，转过头，就能看见。
六
前几天，我下班回家，路过小区门口的水果摊。摊主是一对年轻夫妻，男的在里面整理水果，女的在外面招呼客人。他们的女儿大约三四岁，坐在一个纸箱里，手里拿着一根香蕉，正认真地剥皮。香蕉剥好了，她举起来，先递给爸爸：“爸爸吃。”爸爸弯下腰，咬了一小口。她又递给妈妈：“妈妈吃。”妈妈也咬了一小口。小女孩笑了，露出两颗小小的门牙。然后她把香蕉放进自己嘴里，咬了一大口，腮帮子鼓鼓的，像一只小仓鼠。
那天夕阳正好，橙红色的光洒在水果摊上，把每一颗苹果、每一颗橙子都照得发亮。小女孩坐在光里，头发被风吹得乱蓬蓬的，脸上的笑又软又暖。我站在那里看了很久，直到她发现我在看她，害羞地把脸埋进妈妈怀里。
我买了两斤苹果，提着往家走。走到楼下，抬头看见自家窗户里亮着灯，是暖黄色的灯光。我知道，那是我出门时特意留的一盏小夜灯。橘子的香气从手里的袋子里溢出来，混着晚风里的桂花香，很好闻。我掏出钥匙，插进锁孔，转了一下，门开了。熟悉的气息迎面而来——家里的味道，木头家具的味道，书本的味道，还有中午煮粥时留下的淡淡的米香。
我换鞋，洗手，把苹果放进果盘。然后坐在沙发上，什么也没有做，只是坐着。窗外的天暗下去了，窗里的灯亮着。我忽然觉得，这就是幸福。它就在这个平凡的夜晚，在这盏亮着的灯里，在这两斤苹果的香气里，在这扇我用钥匙打开的门里。它不在别处，就在这里。它不在未来，就在此刻。
七
我常常想起小鹿说的那句话：“风吹过来，我觉得特别高兴。”她不知道那就是幸福，可她知道那是对的。她不需要知道什么是幸福，她只需要在风来的时候，感受到风，感受到高兴。这就够了。
幸福从来不是一个需要被定义的东西。你越定义它，它越逃得远。你不管它，只是活着，只是感受，只是在该笑的时候笑，在该暖的时候暖，它自己就来了。它像清晨的阳光，不请自来；像夜晚的星光，不期而至。你不知道它什么时候来，可你知道它一直在。在某个寻常的时刻，在某个你不经意的瞬间，它轻轻地碰你一下，让你忽然觉得：活着真好。
此刻，夜已经很深了。窗外的月光落在书页上，银白色的，很安静。远处的楼群里，还有几盏灯亮着，像几颗不肯睡去的星星。我想，那些亮着灯的窗户后面，也许有人在等一个人回来，有人在给远方的亲人写信，有人在看着孩子的睡脸发呆。他们都是幸福的，或者说，他们都在幸福里，只是有些人知道，有些人还不知道。
而我，坐在这里，写着这些字，也觉得幸福。因为我知道，明天早上，还会有一缕阳光从窗帘缝里进来，落在那面白墙上。它会慢慢地移动，慢慢地爬过那幅山水画，爬过画上那座小小的亭子。我会看着它，感受它的温度，然后起来，开始新的一天。
这就是幸福。它是微笑而确定的温暖，是清晨的阳光，是夜晚的星光，是有人等你回家，是你爱的人也在爱着你。它藏在每一个平凡的日子里，藏在每一个你不经意的瞬间里。它不是目的地，它是旅途中的风景。
而我，正在这风景里，走着，看着，感受着。不急，不赶。因为我知道，它一直在。只要我还活着，还愿意抬头，就一定能看见。