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第五天，影子老丹师捏了一地的东西。
歪瓢、豁碗、缺了脚的架子、塌了半边的台子。
摆了一地，全是散架的，堆在灰土上，像一片废墟。
他蹲在废墟中间，手已经不太听话了。
“我手没了。”他低头看了一眼右手。
影子老阵师蹲下来。
“歇一会儿。”
“不能歇。”
“我替你捏。”
“你捏的，算你的。”影子老丹师摇头，“不算我的。”
影子老阵师没话。
过了很久，他：“那我陪你停。”
“一起退？”
“一起退。”
影子老丹师看了他很久。
“你傻。”
“傻。”影子老阵师道，“但我在。”
第七天。
影子老丹师的手看不见了。
他自己也知道。他把手举起来，对着荒原那片没有光的虚无看了看，：“我大概快了。”
影子老阵师没接话，只是把自己捏的东西推到他面前。
“你看，我捏了个完整的。“
那是一个碗。
圆，边齐，能立住。
影子老丹师伸出手，摸了摸碗沿。
“怎么成的？”
“想了好久。“影子老阵师道，“想碗，不成。后来不想碗了，想我拿它做什么。”
“做什么？”
“盛水。”
“荒原没有水。”
“我知道。”影子老阵师道，“但我想要个碗。”
他低头看了看自己。
脚已经没了。
“我大概还有一炷香。”他。
影子老阵师没有话。
影子老丹师抬手，摸向自己衣襟。
那朵灰花还在。
它是全身最实的东西。
他把花摘下来。
递过去。
“我不要。”
“拿着。”影子老丹师把花塞进他手里，“我这一辈子，剧本里写了几百年。我自己的一天，就这一天。”
“给你了。”
影子老阵师的手在抖。
“替我看看。”影子老丹师，“我看不了。”
“替我尝一口。”
“替我……“
他停了一下。
“替我把碗捏完。”
影子老丹师散了。
散的时候没有光，没有声音，也没有任何异象。
就是慢慢淡下去。
淡到一半，还有个人形；淡到最后，什么都没有了。
地上只剩一个东西。
那个他自己捏的、歪歪扭扭、豁了口的瓢。
它没有散。
影子老阵师蹲在那儿，蹲了很久。
然后他伸手，把那个瓢捡了起来。
瓢很轻。
轻得像一片干叶子。
他把它放在自己捏的那个碗旁边。
一个完整的碗，一个歪瓢。
两个东西并排摆着。
观影阵这一头，没人话。
羽轻捂着脸，肩膀在抖。
岩山把拳头攥得很紧，指节全是白的。
阿木转过身去，看着墙。
唐心然把阵图收起来，声音很轻：“记下来。”
“记什么？”
“记他做成了什么。”唐心然道，“记那个碗，记那个瓢。记他散之前的每一句话。”
“这些要记？”
“要记。”唐心然道，“这是荒原里，第一次有人留下了东西。”
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