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她的脚步顿了一下。她的脚步声？她低下头，看着脚下的雪。她抬脚，踩下去，发出咯吱的声音。他又抬脚，踩下去，也发出咯吱的声音。两个声音一前一后，交叠在一起，像一首没有歌词的歌。
“好听吗？”她问。
“好听。”
她低下头，嘴角弯着。她不知道他是不是真的觉得好听，但她愿意相信。因为他说过的每一句话，她都相信。
到了树屋，苏念晚推开门，走进去。树屋里很冷，和外面差不多。她走到窗边，推开窗户，看着外面的雪。树屋的窗户正对着那棵梧桐树，光秃秃的树枝上落了一层雪，白白的，很好看。
陆星辞走过来，站在她旁边。两个人并肩站在窗前，看着雪。和去年一样，但又不一样。去年看雪，他们只是看雪。今年看雪，他们在雪里走了一段路。撑一把伞，踩同一串脚印，听同一个声音。
“星星哥。”
“嗯。”
“你还记得去年下雪的时候吗？”
“记得。”
“我们在树屋里看雪。”
“嗯。”
“你接了一片雪花。”
“嗯。”
“雪花落在你手心里，很快就融化了。”
他伸出手，探出窗外。一片雪花落在他的掌心里，很快就融化了，只留下一小滴水渍。她看着那滴水渍，忽然笑了。“和去年一样。”他看着她。“哪里一样？”她想了想。“雪花一样，手一样，人一样。”他嘴角弯了一下。“那就好。”
她不知道的是——他刚才在校门口等她的时候，站在走廊上看着雪，想起了去年。去年下雪的时候，他们在树屋里。她趴在窗台上看雪，他站在她旁边。他想伸手搂住她，但没有。不是不敢，是觉得时机不对。今天，他站在走廊上看着她从画室走出来，看到她站在门口没有带伞、像一只被困在屋檐下的小鸟。他走过去，把伞递给她。那一刻，他想牵她的手，但还是没有。
不是不敢，是时机不对。他在等一个更好的时机。一个雪下得更大的日子，一个不用撑伞的日子，一个他可以牵起她的手、放在自己口袋里暖着的日子。那个日子，快了。
那天晚上，苏念晚在树屋里画画。她翻到新的一页，在页眉上写了一行字——“高三，第89天。”
她想了想，画了一幅画。校门口，松树，覆雪的栏杆。栏杆上画着一个笑脸。笑脸的旁边，站着两个人，撑着一把黑色的伞，肩膀靠在一起。她画得很慢，因为想把每一个细节都画清楚。松树的每一根松针，雪花的每一片形状，伞的每一条伞骨。还有他的侧脸，只有轮廓，没有五官。但她知道那是他，因为他站在她左边。
“画完了？”陆星辞问。
“嗯。”
“给我看看。”她把速写本递给他。他看了很久。她以为他会说“好看”，但他没有说话。他只是看着那幅画，看了很久。
“这是什么？”他问。
“校门口。”
“还有呢？”
“松树，雪，栏杆。”
“还有呢？”
她低下头。“还有我们。”
他嘴角弯了一下。“嗯。”她把速写本拿回来，看着那幅画。她忽然觉得，这幅画比之前画的都好。不是画技进步了，是画里有今天的雪，今天的心情，今天的他。
她不知道的是——他刚才看那幅画的时候，心里涌起一种说不清的情绪。不是骄傲，不是心疼，是不舍。画里只有两个人。他在左边，她在右边。肩膀靠在一起，撑着一把黑色的伞。他看着那个画面，忽然想，如果有一天，他们不在同一个城市了，还会一起看雪吗？他看着画，给了自己一个答案。会。因为无论在哪里，下雪的时候，他都会想起她。她也会想起他。
从树屋出来，雪已经停了。地上积了厚厚的一层，踩上去咯吱咯吱的。苏念晚走在陆星辞旁边，踩着他的脚印，一步，一步。路灯的光照在雪上，把雪照成了橘黄色。她看着那些光，忽然觉得，雪天的夜晚，比白天的雪更好看。因为灯光把雪染成了暖色，看起来没那么冷。
“星星哥。”
“嗯。”
“明天雪会化吗？”
“会。”
“那今天的雪，就没有了。”
他看着她。“你会记住的。”她愣了一下。“你怎么知道？”他看着她。“因为你画了。”她低下头，嘴角弯着。是啊，她画了。她把今天的雪，画在了速写本里。明天雪会化，但画里的雪，不会化。
“星星哥。”
“嗯。”
“你说，以后每一年下雪，我们都能一起看吗？”
他看着她。“能。”她笑了。她不知道他说的“能”是真的还是假的，但她愿意相信。因为他说过的每一句话，都做到了。这一句，也会做到。
苏念晚回到家，洗了澡，躺在床上。她拿起速写本，翻到第89天的画，看着那幅画，看了很久。校门口，松树，覆雪的栏杆，栏杆上的笑脸，撑伞的两个人。她看着那个笑脸，忽然笑了。她在笑自己，画了这么多年的画，画得最好的，是一个笑脸。不是技巧好，是画的时候，她在笑。
她把速写本合上，放在枕头旁边。窗外的雪又开始下了，一片一片的，落在窗台上，发出细微的沙沙声。她听着那个声音，慢慢地睡着了。
她不知道的是——陆星辞回到家后，也洗了澡，也躺在床上。他没有看速写本，他在看手机。手机屏幕上，是那张照片——她画的画，他拍的。他看得很仔细，像在检查代码，从左上角到右下角，一行一行地看。松树的松针，雪花的形状，栏杆的弧线，笑脸的眼睛、嘴巴，还有伞下的两个人。他在左边，她在右边。肩膀靠在一起。
他看了很久，然后把照片保存了下来。这是她画的，他拍的。是他们的第一场雪。
窗外的雪越下越大，一片一片地落着，把整个世界都盖住了。苏念晚躺在床上，闭着眼睛，嘴角弯着。她在等明天的雪。明天的雪会更大，更厚，更白。她和他会走在雪里，撑一把伞，踩同一串脚印，听同一个声音。她不知道的是——他在那本日记里写下了今天的最后一句话：“今天看雪，她在旁边。明年看雪，希望她还在旁边。后年也是，大后年也是。每一年都是。”