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林默搬进这间房子的时候，是七月十六号下午三点。
太阳正毒，晒得筒子楼外墙上那些剥落的墙皮像干裂的嘴唇一样卷着边儿。他拖着两个编织袋和一个拉杆箱，从公交车站走过来，T恤后背湿透了，贴在皮肤上，黏糊糊的难受。他站在楼底下抬头看了一眼，六层，红砖外墙已经发了黑，雨水冲刷的痕迹从顶楼一直蜿蜒到底，像一道道干涸的泪痕。阳台没有封窗，晾着几件灰扑扑的衣物，随风晃荡，看不出是哪个邻居的。
房东是个四十来岁的中年男人，瘦长脸，颧骨高，说话时不太敢跟林默对视。他领着林默爬楼梯，楼道里光线昏暗，声控灯坏了两层，踩上去的脚步声闷闷地回响。到了六楼最里面那间，房东掏出一把老式铜钥匙，捅了三次才把锁打开。
门一推开，扑面而来的是一股混合着灰尘和陈年木头的气味，不刺鼻，但闷得人心口发沉。房间不大，方方正正，一张单人床靠墙摆着，旁边是一个掉漆的床头柜，对面是一张老式写字台，椅子缺了一条腿，用砖头垫着。卫生间在门边，只能转身那么大，淋浴头和蹲坑挤在一起，洗脸池上方的镜子边缘有一圈褐色的水垢。
房租押一付一，六百一个月，水电自理。房东终于抬眼看了林默一眼，目光很快又移开了，你一个人住？
那就好。房东把钥匙递给他，退后半步，像是急着走，晚上别乱翻东西，老房子嘛，墙里有老鼠。
林默当时没多想，只觉得房东说得含糊，像是随便找的托词。他签了合同，房东收了钱就匆匆下楼了，皮鞋踩在楼梯上的声音急促得像逃跑。林默站在门口，看着那背影消失在拐角，心里掠过一丝说不上来的异样，但很快被终于找到落脚地的疲惫盖过去了。
他花了两个小时收拾东西。两个编织袋里是他全部家当——几件换洗衣服、一床被褥、一个电饭锅、两本书、一个充电宝。拉杆箱里塞着笔记本电脑和一堆零碎。他没带多少东西，北漂两年，换了四份工作，搬家搬到他觉得行李越少越好，最好能一个背包走人。
他把被褥铺上，把衣服叠进衣柜。衣柜很旧，两扇门上的镜子蒙着灰，他随手用袖子擦了一下，镜面映出他略显苍白的脸——眼窝有点凹，下巴上冒了一层青茬，头发好几天没理了。上一份工作丢了之后他消沉了半个月，直到银行卡余额提醒他不能再躺下去，才咬着牙从网上找到了这间房。
整理完所有东西，天已经擦黑了。六月的傍晚天暗得慢，但筒子楼里采光差，窗户朝北，太阳一偏西，屋里就迅速沉入一种灰蒙蒙的暧昧光线里。他拉了一下灯绳，天花板上那只裸灯泡亮起来，发出嗡鸣声，光线昏黄，把墙角的阴影拉得很长。
林默坐在床边歇气，视线漫无目的地扫过房间。然后他就看到了床头柜上那包餐巾纸。
纸巾是方方正正的塑料包装，半透明，里面隐约可见白色纸页。包装上的图案是一圈暗红色的藤蔓状花纹，绕着一个圆圈盘绕，像某种古老徽章，又像什么宗教符号。红色已经褪得厉害，边缘毛糙，能看出这包纸放了有些年头了。但他奇怪的是，包装上没有积灰，没有任何污渍，甚至放在床头柜正中央的位置，像是被人刻意摆好的。
前任租客忘带的？林默自言自语，伸手拿起来翻了翻。背面没有任何品牌标识，没有生产日期，没有净含量标注，只有一个隐约的钢印数字压在封口处，他凑近看了半天，才辨认出是。
八十抽。一包普通的抽纸。
他当时没觉得有什么值得深究的，只是顺手撕开封口，抽了一张出来。纸巾触感粗糙，边缘有细小的毛刺，颜色偏米黄，不像超市里那些漂得雪白柔软的牌子。他拿着纸擦了擦床头柜上不知道谁留下的水渍，然后团了团扔进垃圾桶。
天彻底黑了，他下楼在胡同口的沙县小吃吃了碗拌面，回来洗了个澡，躺到床上刷手机。新工作找了快半个月了，投出去的简历石沉大海，偶尔收到几个面试通知，去了之后要么薪资低得离谱，要么对方看他空白期太长，脸上的表情写满了你不行。他翻了几条招聘信息，越看越烦，索性锁了屏丢在枕边。
房间很安静。安静到他能听见隔壁老太太屋子里传来的电视声，断断续续的戏曲唱腔，不知道是哪个台的老节目。再远一点，楼下胡同里偶尔有自行车铃铛响，猫叫了两声，然后一切又沉下去。
林默翻了个身，困意上来得很快。他闭上眼睛，脑子里乱七八糟的念头转了几圈，就滑进了睡梦里。
再睁眼的时候，灯亮着。
刺目的黄光照着他的脸，他下意识抬手挡了一下，然后猛地坐起来，心脏砰砰跳了两下。他清清楚楚记得，睡觉前他把灯关了。他拉了灯绳，灯灭了，他确认过。可现在天花板上的灯泡亮得像个独眼龙，无声地悬在那里。
他摸到手机按亮屏幕，时间显示零点整。七月十七号，零点零分零秒。
房间里一切正常。床、写字台、衣柜、椅子，都在原位。但他很快发现不对——他睡前扔进垃圾桶的那团纸巾，不见了。垃圾桶是空的，干干净净，像从来没被人用过。
他掀开被子下床，赤脚踩在凉丝丝的水泥地上，走到垃圾桶边弯腰往里看。空的。他又转头看床头柜，那包餐巾纸完好地放在正中央，封口闭合，塑料膜紧绷，像从没被打开过。
林默站在那儿，愣了好几秒。他伸手拿起那包纸，翻来覆去看了两遍，封口严丝合缝，他明明记得自己撕开过，而且抽了一张出来。可现在它像新的一样。
……什么情况？
他的第一反应是记错了。也许他当时没撕开，只是捏了一下，或者他太累了记忆混淆。但这种解释他自己都不信——他清楚地记得那粗糙的纸面擦过手指的触感，记得纸张团起来捏在掌心里的那种脆响。
他拉开写字台抽屉翻了翻，没有多出来的东西。衣柜打开，他的衣服叠得整整齐齐，和他睡前摆放的一模一样。一切都没变，除了灯、垃圾桶、和那包见鬼的餐巾纸。
林默站了几分钟，最后把灯关了，重新躺回床上。他把这归结为老房子的电路接触不良，灯泡自燃了一下又灭了，垃圾桶可能是他记错了，那包纸也许他根本没开封，是梦里以为开封了。人在极度疲惫下产生记忆偏差很正常，他安慰自己。
但那一夜他再没睡踏实。翻来覆去到天亮，窗帘缝里透进灰白的光，他才勉强合了一会儿眼。
第二天他出门面试，回来时顺路买了牙膏和方便面，塑料袋挂在门把手上掏钥匙开门。进门之后他下意识看了一眼床头柜——那包纸巾还摆在那里，封口完整，无人动过。
他站在门口看了一会儿，把手里的塑料袋放下，走过去拿起那包纸。他决定再试一次。
撕开封口，抽一张。纸巾触感粗糙，微微泛黄，边缘有毛刺，味道很淡，像是旧书页的那种气息。他故意把这张纸揉皱，塞进外套口袋里，然后把包装放回原位，封口松散地敞着。
当天晚上他开着灯睡的。十一点多他困得眼皮打架，就靠在床头眯了过去。再醒来时，灯灭了——不是关了，是灭了。整间房陷在一片漆黑里，窗帘缝里透进来一点路灯的橘光，勉强勾出家具的轮廓。
他摸到手机，零点零二分。他又下意识去摸外套口袋——口袋里空空荡荡，那张被他揉皱的纸巾不见了。他打开床头灯（他自己的台灯，不是天花板那盏），拿起床头柜上的纸巾包装，封口闭合，塑料膜平整，像从未被人打开过。
他深吸一口气，慢慢坐直了身体。上一次可以是记错，这一次不行。他清清楚楚抽了一张，清清楚楚塞进了口袋，口袋里现在什么都没有，就像那张纸从来没存在过。
他下了床，把房间里所有的灯都打开，然后把那包纸巾拿在手里翻来覆去看了半个小时。塑料包装摸起来是普通的塑料袋质感，按压能感觉到里面纸巾的弹性，八十张，不多不少。但封口边缘的压合纹路十分奇怪，不是市面上常见的那种锯齿状撕口，而是一条笔直的压痕，像被高温熨斗烫过一样平整。
他试着撕开，发现比普通纸巾包装难撕得多，用指甲扣了半天才扣开一个口子。里面的纸巾抽出来之后，他又仔细观察了一番，没有任何特殊标记，就是普通的再生纸，米黄，粗糙，边缘带有细碎的纸屑。
他把那张纸放在写字台上，拿水杯压住，我就看看你到底是怎么回去的。
然后他坐在椅子上等。
从午夜到天亮，他硬撑着没闭眼。眼皮重得像灌了铅，脑袋一阵阵发胀，但他死死盯着写字台上那张被水杯压着的纸巾。凌晨三点多的时候他实在撑不住，恍惚了一两秒，猛地一个激灵睁开眼——水杯还在，但纸巾没了。他几乎是从椅子上弹起来的，绕着写字台走了三圈，趴在地上看椅子底下，翻遍了整个桌面。没有。消失得干干净净。
他转头看床头柜，那包纸巾的封口完好如初。
林默一屁股坐回椅子上，后脑勺靠着椅背，盯着天花板上的那只裸灯泡，喉咙里堵着一种说不清的干涩感。他不是胆小的人，但眼前这件事超出了他的理解范围。纸巾会自动，被用掉的纸会在午夜归零，时间在零点重置，但除了那包纸和被他消耗的物品之外，一切又都正常。这就像有人每天晚上偷偷进他的房间换了一包新的，顺便把旧纸回收了。
但他知道没进来。门是从里面反锁的，窗户是老式的插销锁，他检查过了，没有撬动的痕迹。
第三天他换了个方法。他在那包纸巾的封口处用签字笔画了一条细线，横跨封口和包装，如果包装被替换或者被重新封装，线条会断裂。
当天他抽了一张，放在床头柜上。晚上他特意等到零点——他熬住了，在凌晨十一点五十八分的时候，眼睛瞪得滚圆盯着那张纸。然后零点的钟声从手机屏幕跳转的一刹那，他看见那张纸像被无形的手掉了一样，从边缘开始褪色、变淡、透明，两秒之内彻底消失。他猛地把目光转向那包纸巾，封口上的签字笔线条完好无损，连一个断裂的缺口都没有。
也就是说，这包纸巾本身就是的，封口根本没有被打开过。那张消失的纸，不是回到了包装里，而是彻底没了。但包装里的数量，始终是八十抽。
林默第三天晚上没睡，他坐在椅子上，双肘撑在膝盖上，十指交叉抵着额头，脑子里翻涌着各种念头。他考虑过报警，但警察会信吗？我的纸巾会自己消失？说出来他自己都想笑。他也考虑过搬走，但押金不要了也得提前解约，房东那副躲闪的样子摆明了不会轻易退钱，他卡里的余额经不起这种折腾。
他决定再观察几天。也许是什么物理现象，也许老房子有某种特殊的环境因素，也许——他给自己编了十几个理由，但每一个在纸巾从眼皮底下消失这个事实面前都站不住脚。
第四天，他夜里起来上厕所。卫生间很小，淋浴头和蹲坑贴得极近，他打着哈欠摸到拉绳开了灯，拧开水龙头洗手。老式的水龙头拧起来涩滞，需要用力转两圈才能出水。水哗啦啦流了一会儿，他关了，抹了把脸，然后回床上躺着。
第五天早晨他醒来时，躺在那里回忆了一下，忽然想起一件事——昨天晚上他洗完手，水龙头是关紧了的，他确认了。因为他怕滴水声吵到自己，特意多拧了半圈。
但昨夜午夜，他清楚地听到了三声滴水。一声、停顿、一声、停顿、一声。很轻，但在万籁俱寂的深夜里，那声音像有人用指甲在敲瓷盆的边沿，清脆得过分。他当时正半梦半醒，没有睁眼，但那三声响在耳膜上留下了清晰的印记。
林默从床上坐起来，赤脚走进卫生间。洗脸池里是干的，水龙头关得严严实实，没有一滴水。他伸手拧了一下，拧不动，关死了。
但池子底部有一圈浅浅的水痕，还没干透。他伸出手指抹了一下，指腹上一层薄薄的水汽，带着一股淡淡的锈味。
水痕的位置，在池子正中间。如果是关不严的水龙头滴水，水痕应该在水嘴正下方，呈一个圆形。但现在的水痕是一个不规则的环形，像是有什么东西——有形的东西——把湿乎乎的手按在了池底，然后拿开了。
林默缓缓直起身，盯着那圈水痕看了半分钟，然后用纸巾（从新买的那包普通纸巾里抽的）擦掉了它。他抬头的时候，目光扫过镜子。
镜子里映着他的脸。苍白、憔悴、眼眶泛红、下巴上青茬乱七八糟。很正常的一张失眠者的脸。但他盯着镜子看了两秒之后，后背上的汗毛一根一根竖了起来——因为镜子里他的背景，和真实的背景，有两处细微的出入。
真实的那面墙上，挂着他从地摊上买的那个蓝白条纹布艺挂钟。但镜子里，那面墙上没有挂钟。
林默把脸凑近镜子，睁大了眼睛。镜子里的房间是的样子——挂钟还没被他挂上去。也就是说，这面镜子里映照出来的，可能是重置前的房间状态，或者是别的什么东西。
他又仔细看了一圈，发现更多细节：镜子里床头柜上的那包餐巾纸，封口是打开的。而现实中，那包纸巾的封口至今完好。镜子里的那包纸，呈现的是他第一天撕开包装时的状态。
他退后半步，心脏开始加速。镜中世界和现实世界有偏差，这说明镜子本身有问题，或者这间屋子里的，并不影响镜面反射。那面镜子像是一扇窗户，留住了某个已经被抹去的时间层。
林默深吸一口气，伸出手指，在镜面上划了一道。手指划过的地方留下一条水汽印痕，镜中那个的自己也跟着抬起了手，但动作慢了一步。他划完停下来的同时，镜中倒影的手才划到一半。
慢了半拍。
不是他的错觉，真的慢了半拍。
林默猛地收回手，后退两步，后腰撞在洗脸池的边沿上，疼得他了一声。镜子里的他还在那个的动作里，过了足足一秒钟才把手放下来。然后镜中的他笑了。嘴唇勾起，嘴角上扬，牙齿露出一点点，眼睛里带着一种他从来不会有的表情——玩味、熟悉、像看透了什么东西。
而真实的林默没有笑。他站在镜子前面，脸色煞白，嘴唇紧紧抿成一条线。
他们对视了。镜中人和镜子外的人，面对着面，一个在笑，一个没笑。
林默不知道自己是怎么退出去的。他后脚绊了门槛一下，踉跄着摔进卧室，手撑着地爬起来，头也不回地冲到床边坐下。他心脏跳得又快又重，胸腔里砰砰作响，耳膜里全是自己的血流声。
好一会儿他才慢慢镇定下来，壮着胆子探头往卫生间里看了一眼。镜子里恢复正常了，倒影老老实实坐在床上，和他姿势一模一样。没笑。没有延时。就像什么都没发生过。
但林默知道自己没看错。那半秒的延时，那个笑容，那眼神——都真实得像刀子划在视网膜上一样清晰。
他坐回床上，双手攥紧了床单。第五天。从他搬进来，已经过了五天了。他抽了三张纸巾，经历了三次午夜重置，听到了三次不该存在的滴水声，看到了一次不该出现的镜中微笑。那包餐巾纸还安安稳稳放在床头柜上，八十抽，满满当当，像一头吃饱了在打盹的野兽。
他站起来走过去，拿起那包纸。包装上的暗红藤蔓花纹在他指尖下微微粗粝，他之前没仔细摸过，这会儿才发现那些纹路不是印上去的——是压花，有凹凸感，手指蹭过去能感觉到一条一条的脊线。他顺着花纹的走向摸了一圈，发现这些藤蔓的缠绕规律并不随机，它们从一个中心点开始向外螺旋扩散，像漩涡，又像年轮。
中心点——那个螺旋的轴心——是一个圆形的凹陷，大小和硬币差不多。林默用指腹按了一下，凹陷里有一丝极细微的潮湿，像是曾经被水滴浸润过。