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他们在警报响起的时候没有逃跑，在同伴被劈成两半的时候没有逃跑，在他们的武器对自己的敌人毫无作用的时候仍然没有逃跑。
他们跪下祷告，他们扔掉枪试图用手雷同归于尽，他们用一切他们能想到的方式试图阻止他——然后被他像割草一样一排排地砍倒。
而他曾经也是人类。三十一年。打游戏，买手办，通宵肝副本，冰箱里塞满了快乐水和速冻饺子。
帝国卫兵这种角色在游戏里是什么？是杂兵，是背景板，是给玩家刷经验值的移动靶子。
他操纵着屏幕里的阿斯塔特一路砍过去，连眼皮都不会眨一下，因为那是游戏，因为那些“人”只是一堆多边形和贴图。
现在他站在这里，站在一条真实的走廊里，脚下踩着真实的血泊，面前的墙壁上溅着真实的脑浆，链锯剑上挂着真实的碎肉。
那些“杂兵”的眼睛里有过恐惧，有过绝望，有过临死前最后一丝求生的光芒。和任何一个真实的人类一模一样。
他杀了几十个这样的人。在不到十分钟的时间里。
陆辞停下了脚步。他把链锯剑拄在地上，锯齿缓缓停下来，最后一丝转动的惯性在寂静的走廊里发出细微的嗡嗡声。
暗红色的照明灯将他覆盖着盔甲的身影投在对面的墙壁上，那个影子看上去完全不像一个人类——太高大，太狰狞，太像那些他在游戏里见过无数次的混沌狂战士。
他现在就是那种东西。
胸腔里精金核心还在稳定地搏动，像一颗永远不会停歇的机械心脏。
他低头看着自己覆盖着金属护手的双手——这双手在几分钟之前刚刚把一个活人的头颅从脖子上拧了下来，又在几秒之后把一个年轻士兵从正中间劈成了两半。
这双手现在沾满了人类的血，而它们曾经用来敲键盘、握鼠标、翻战锤的设定集。
他忽然想起了一件事。
在他穿越之前，在他那个堆满了战锤手办的书房里，书架上有一本帝国卫队的设定集。封面是一个穿着灰蓝色制服的年轻士兵，脸上带着和走廊海报上一样的那种微笑，
“帝皇最平凡的守护者。”
他那时候翻着那本书，喝着快乐水，感叹帝国卫兵的装备太落后、训练太简陋、在阿斯塔特面前毫无还手之力。
他站在玩家的上帝视角上，以一种近乎冷酷的客观分析着普通人类士兵在面对星际战士时的生存率有多低。
而现在，他亲手验证了那个生存率。
走廊尽头又响起了脚步声——新的巡逻队正在赶来。
军靴踩在合金地板上的声音密集而有节奏，至少十几个人，夹杂着风暴兵盔甲伺服系统特有的低频嗡鸣。
警报声还在响，整条走廊的红色应急灯都在闪烁，将他的影子一明一暗地投在沾满血污的墙壁上。
陆辞抬起头，琥珀色的瞳孔在暗红色的目镜后面微微收缩。
他不是没有选择。他可以在这里停下来，可以拒绝继续这场屠杀，可以让那些正在赶来的帝国卫兵活下去。
他可以转身离开，找一个没人的角落躲到撤离窗口，然后劫持一架运输机回到血颅号上，告诉狂信者任务太难了，告诉他自己没做到
——然后被狂信者那双深渊般的漆黑眼眶盯上十秒，被判定为失败品，被扔回角斗场，或者更直接地被挂上锻造室的通风口。
这个世界不给他留任何温柔的选项。它只给他两条路——杀，或者被杀。帝国卫兵们挡在他和反应堆之间，挡在他和他的任务目标之间，挡在他和他的生存之间。
如果他们不让开，他只能从他们身上碾过去。这个逻辑简单得像一道小学数学题——一个人要活下去，就必须穿过这条走廊；
走廊里有几十个拿着枪的人试图阻止他；结局只有两个。他活，或者他们活。没有第三种可能。
链锯剑重新启动了。锯齿旋转的嘶吼再次填满了整条走廊，比之前更加刺耳，更加坚决。
他握紧剑柄，迈出了第一步。覆盖着金属的双脚踩在血泊中，发出黏稠的踩踏声。第二步。第三步。速度越来越快，从走变成了跑，从跑变成了冲锋。
他在走廊尽头与新赶到的巡逻队撞在了一起。
这一次他没有竖着劈，没有制造那些对称的尸体。
他只是用最有效率的方式让每一个挡在面前的人失去战斗力——一剑横斩三个人的喉咙，回手刺穿一个风暴兵的胸甲，膝盖撞碎一个试图抱住他腿的士兵的肋骨，肩甲撞飞一个从侧面扑上来的卫兵。
他的动作越来越快，越来越精简，没有浪费一丝力气在多余的动作上。这不是疯狂，是精确。
是一个不得不完成任务的士兵在用自己的方式将痛苦降到最低——对敌人的痛苦，也对他自己的痛苦。
最后一个卫兵倒下的时候，走廊里重新安静了下来。
陆辞站在原地，呼吸粗重而缓慢，链锯剑上的锯齿还在空转，甩出一串串细密的血雾。
他低头看着满地横陈的尸体，琥珀色的瞳孔中倒映着应急灯暗红色的光芒。
他想起自己曾经在网上和人争论过一个话题——穿越到战锤40K的世界里，还能不能保持人性。那时候他敲着键盘，洋洋洒洒地写了几千字，论述在任何极端环境下保持道德底线的可能性。
他引用了各种哲学理论，从康德的绝对命令到萨特的存在主义，结论是“只要意志足够坚定，就能在黑暗中坚守光明”。
那时候的他真他妈天真。