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寅时刚过，三根金线齐齐断了。
不是被吞净，是有人从头顶抽了手。那线悬在三人颅顶，从入夜吊到寅时，吊到最后一截只剩半寸长的当口，天上的源头猛地一收——三道金光同时往回缩，缩剩三个断口，断口还吐着金芒，像三盏掐不灭的灯被按进了云里。
莫凡丹田里地一震。
不是疼。是空。那道缝刚咽下半截线，还没来得及磨，线就没了；断口悬在缝口，进不去，退不回，像半截舌头叫人齐根切断，卡在喉咙，吞不下也吐不出。
断了。莫青的手从他背脊挪开，掌心贴上他丹田，“金线断了。”
莫凡应了一声。他摸得到那道缝——不是裂开的口子，是撑胀出来的；里头塞满了金线喂下的光，底火还没炼完，堵着，化不开，也呕不出。
白凝雪周身那层壳由淡金褪回白灰。天神撤了？她问，“还是另起炉灶？”
说不清。莫凡睁眼。天泛了鱼肚白，灰白的光从雪山裂隙漏进来，铺在三步界的雪地上。那三根断线还吊着，断口的金芒黯了，可那黯不是灭，是收——收到天上某个瞧不见的角落，等下回再落。
他垂眼瞧自己胸口。皮肉底下那团光比昨夜更盛，不是青白，是青里掺金，像落日卡在地平线上最后半寸，进不去也回不来。
那道缝，就藏在这团光里。
你的缝走样了。莫青声线发紧，“它往宽里撑。不是裂，是胀——像缝里头插了根橕子，把一线缝橕成一道窄槽。”
莫凡手掌抵住胸口。他觉出来了——那不再是一条细缝，是一道槽；槽底透光，槽壁是肉；肉里有底火在烧，烧得槽愈来愈宽、愈来愈深，像往他身子里掏出一条渠。
这渠作什么用？白凝雪凑近来，手贴他胸口那块皮，火息探进去一寸，“槽底那团光是什么？”
吃进来的。莫凡说，“金线喂的，都堆这儿。”
“没炼化？”
“炼了一部分。余下堵在渠里，化不开。”
莫青眉头一拧，手按他丹田，灯芒往槽底探——探罢，脸色变了。
不是堵。她说，“是等。等底火够到那儿，把那团光炼成别的东西。”
“炼成什么？”
不知。莫青手还贴着他丹田，“可我晓得一件事——这道渠不是尽头，是过路站。金线喂的光进了渠，槽底底火炼过，炼完的东西顺着渠往上走，走到某处去。”
“走到哪？”
莫青没答。她只望着莫凡的眼睛——那双跟她一个模子刻出来的眼——伸手蹭了蹭他的脸。
你爹当年也踩过这道坎。她说，“他丹田里也有一道渠，渠底有火，火上炼着吃进来的物事，炼到最后，炼出连他自己都不认得的东西。”
“他炼出了什么？”
我不知道。莫青嗓音发涩，“我只知道那道渠通到的不是丹田，是别处——别处我望不见，摸不着，只他一人知道。”
莫凡沉默半晌。他低头看胸口，那道渠还在，槽底的光还在烧，烧得皮肉发烫。可那烫不是病，是另一样——像锅刚坐上灶，水没沸，热却已渗进锅里。
山脚林子里，莫元明也在望天。
天亮了。他望见山顶那道光由青白转金黄，又由金黄慢慢沉下去——沉到末了，只剩三根断线悬着，像三截烧残的灯芯。
吃净了。他道，声让晨风刮得散，“他把金线吃净了。”
大长老立在他身后，旗杆攥在手里，纹丝不动。“天神撤了？”
不是撤，是换式。莫元明转身往山上走，“金线喂不进，就换别的。钉没落，他不会这么轻易松手。”
“你上哪？”