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我走到墙前，左手覆在那行字上。烬心火在我体内微微一动，不烫，也不痛，只是轻轻震了一下。炭痕开始融化，变成流动的金线，蜿蜒成一棵扶桑树的模样。树影深处，浮现出一段熟悉的句子——
“米船来时海生霞，琉璃盏里映胡沙。”
这是百姓甲前几天在西市随口哼的俚曲，不知谁记了下来，贴到了这里。
人群安静了。
过了几息，一位老塾师走上前，解下腰间的旧墨锭，在树根处写下一句：“文不惧杂，如海纳流。”他写完退开，没人说话。
绸庄掌柜也上前一步，提笔添了一句：“商亦载道，岂独利谋。”
卖浆果的小贩蹲在地上，用手蘸着果浆，在树影旁画了三颗紫红的浆果，然后写：“酸甜皆真味。”
越来越多的人围上来，有人借笔，有人直接用手抹炭灰写字。诗墙不再干净，也不再整齐，可那些字混在一起，竟显得真实。
百姓甲牵着孩子路过，孩子踮脚想去碰那棵扶桑树的影子。他的小手碰到墙面时，掌心微微发暖。
晚风忽然吹起，书肆门口挂着的布幡一角被掀开，露出背面。那上面有四个旧字：“文华永耀”，墨色深沉，显然是多年前所题。有人认出来，低声说了句什么，周围人纷纷侧目。
我没有揭下布幡，也没有让人换新的。只是抬起手指，轻轻按在那四个字上。墨迹开始变淡，像是被水浸过，慢慢消失。而正面的“惠民书肆”四字却越来越亮，金线在布纹间游走，织出细密的狐形暗纹，随风轻轻晃动。
我退后半步，站进檐柱的阴影里。
百姓甲带着孩子回来，把一册手抄的《童蒙画册》塞进我手里。“娘娘，孩子说，要画您站在书肆门口的样子。”
我翻开扉页，看到那句熟悉的字：“娘娘不笑，可眼睛像开了花。”
我合上书，贴在胸口。
西市的灯火一盏盏亮起，东市的诗墙映着最后一点夕阳。书肆里传来诵读声，清越如铃。文人们还在案前忙碌，有人高声念出新作，引来一片喝彩。百姓甲哼着《节气农谚诗笺》的小调，牵着孩子往家走，袖口沾着果浆和墨痕。
我站着不动。
书肆的灯笼被人挂了起来，火光映在门前石板上，跳动着。一个少年抱着一摞新印的册子跑进来，差点撞到门框。他稳住身子，把册子放在桌上，喘着气说：“娘娘，第二批《百工图》印好了。”
屋里的人抬起头。
有人拿起一本翻开，立刻叫起来：“快看！这一页加了新内容！”
我看着那本册子。
封面上，“惠民书肆”四个字在灯下泛着光。