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这一夜的雾格外沉。
李云生走进回廊时，灯没有全亮。只有靠窗那几盏浮着极暗的光，像有人在深水里点了火柴。星面人已在窗前站着。没有坐竹椅，也没有背对他。就像两个约好了的人，各自站在各自该站的地方。李云生走过去，没有先开口。窗开着一条细缝，外头那片黑海就从那条缝里透进来，冷，静，不起浪。
星面人把窗又推开一些，让他看得更清。
六座岛仍在。倒悬着，浮在黑海面上。和昨夜相比，它们近了一些。第一座蚌岛上的壳口张得比先前更开，缝隙里透着暗红的光。第二座火岛上的火苗比先前矮了一截，像烧了很久，渐渐收势。第三座耳岛，那些耳朵不再全部朝着龙虎山，有几只偏了方向，像在听别的什么。第四座骨塔，有一节骨头散了，浮在岛根旁边，慢慢往下沉。第五座嘴岛开合的频率比昨夜慢了很多。第六座脸上，那些反复捏碎又拼起的五官，像是找到了某种暂时的秩序。李云生看了很久，没有说话。
星面人先开口。他抬起那只极淡的手，朝窗外指了指。指尖对着那六座岛，也对着那第七座几乎看不见的、在门槛底下睡着的岛。“它们想借你的门重新看天。”
李云生没动。他看着那六座岛，看它们在黑海里慢慢地挪，像六只落水很久的手，想抓住什么。“天有什么好看。”他说。
星面人慢慢转过头来。那片星光在脸上微微转了一圈。“旧神从没看过人间的天。”他道，“祂们只看过星海深处的黑。从睁开眼起，看见的就是裂缝、深渊、冻了万亿年的水。祂们不知道天亮是什么样。不知道云会散，太阳会出来。不知道雨落在青砖上会响，不知道桂花开了是香的。祂们看得见一切，却偏偏看不见这些。”他停了一下，星光暗下去，像把话搁在了窗沿上，“是你的眼睛让祂知道这些。你八岁第一次爬上后山看日出，祂在门后跟着你看了第一场。你十五岁在丹房窗口看雨，祂也贴着门板跟着听了半宿。你不知道，可祂一直在看。看你看的东西，听你听的声音。看久了，就懂了。”
李云生沉默了一会儿。他想起自己小时候。师傅在丹房教他画符，他时常走神。窗外飞过一只鸟，他要抬头看。檐角落了雨，他要侧耳听。师傅从不说他。有时还故意把窗支开，让他看个够。他那时以为师傅是心软。现在才明白，师傅是在给门里那位“租眼睛”。让他看，让祂也看。让祂通过一个孩子的眼睛，一点一点学会什么叫做“白天”。
“所以你让祂住进我眼睛。”李云生说。
星面人摇头。星光在他脸上很慢很慢地动，像一片终于肯往下沉的星云。“不只眼睛。”他说，“还有手、脚、喉咙。”
李云生低头看自己的手。指尖上那六条裂线还在，极淡极浅。可他知道，这双手已不只是他的手了。他十岁第一次独自画成一道完整的驱邪符，是这双手。十二岁那年冬天，师傅肝病加重，他端药到藤椅边，是这双手。后来飞升失败，肚子里有东西动，是这双手按着肚子，掌心贴着小腹，第一次觉出那里头另一个心跳。他以为那是他用自己的手按着自己的身体。其实在那十二年里，门里那位也借着这双手，第一次摸到了人间的温度。汤碗是热的，门槛是凉的，雨是湿的，师傅的旧法衣是软的。他每次伸手，都是替祂在摸这个世界。
“脚也一样。”星面人又道，“你每天踩门槛。祂借着你的脚，学会了一个人怎样一步一步走进一间屋子，又怎样一步一步走出去。喉咙呢？你喊师傅，你念咒，你咳嗽，你笑。祂都在学。你的喉咙，是祂第一次听见人间怎么说话。”
李云生慢慢把手收回来，贴在身侧。他没觉得被侵占。反而有一种极慢极慢的、像把脚伸进一盆温水里的感觉。那些年他以为自己是孤单的。一个孤儿，被师傅从外面领回来，放在这间偏屋，每天走同一条路，念同一本书，画同一道符。可原来他一直不是一个人。有一个东西在门里陪着他。看不见，摸不着，却借他的眼在看，借他的脚在走，借他的手在摸，借他的喉咙在学着说“师傅”“早”“我回来了”。师傅知道。所以师傅从来不说他走神。从来不拦他看鸟。从来不催他早睡。师傅不是在惯他，是在喂祂。喂祂一点人间。
“你师傅替你铺路，铺的其实是这个。”星面人说。
李云生抬起头。窗外的黑海上，那六座岛好像又远了一点。也许不是远，是它们自己找到了一个更稳的位置。第七座岛还在门槛在。像有人在很深的地方替他守着一盏没点亮的灯。
他把窗推回去，只留一线。海面被压在极窄的一道缝里。他没有再看那六座岛。他慢慢转过身，背对着窗，面向回廊。
“那我以后看东西，得多留点心。”他说。
星面人没接这句。他只是慢慢退回暗处，像完成了什么事。回廊里的灯一盏一盏重新亮起来。李云生站了一会儿，往回走。这一次，他走得比哪一回都慢。每走一步都留心。像在替两个人走路。一个是他自己。一个是门里那位。他得把脚放稳。不能让祂在学走路的时候摔了。