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我“哼”了一声，觉得他在糊弄我。
豆子就是豆子，黄豆绿豆黑豆，哪个有心的？
我拿起一颗黑豆对着太阳照了照，里头啥也没有，黑乎乎的一团。
“红豆哪有心？”我把黑豆往地上一扔，恼他骗我。
“爱。”他说。
“什么爱？”我愣住了。
“相思。”
他说这两个字的时候，转过头来看我，眼睛里有我那时看不懂的光。
那光比太阳光软，比火光柔，像月亮底下淌着的水，亮亮的，又凉凉的。
是我读不懂的字。
爱不可无心。
“相思是啥？”我又追问，两只手捧着他的膝盖，下巴搁在他腿上。
“就是……”
他把红豆搁在掌心里，另一只手盖上去，慢慢地、轻轻地搓了搓。
掌纹摩擦豆皮发出“沙沙”的细响，像风吹过干透了的苞谷秆。
然后他摊开手。
豆子已经裂成两半了，白瓤完完整整地露出来，的的确确是个心形的轮廓。
两头圆润，底下尖尖，端端正正的一颗小小心脏，躺在他粗糙的掌纹中间。
我凑近看，鼻尖都快碰着了：“那为啥别的豆子没心？”
我指着簸箕里剥完的红豆，满满一筐红亮亮的：“它们咋不是心形的？”
父亲把两半红豆各放在左右掌心里，看了看，左看右看，没回答。他说：“红豆最相思。”
“爹，红豆为啥最相思？”我又问。他说得莫名其妙，我大脑短路了，拧着眉头想不明白。
“相思豆不能吃，”他说着，把手里那半颗红豆放进嘴里嚼了，“但红豆可以吃。”
“幺儿，甜。”他说，腮帮子鼓出一个包来。
“就甜？”我不信。
“就甜。”他嘴里鼓着那个包，嚼着嚼着，眉间那点皱慢慢松开了。像是嚼着甜，忆着爱，眼睛里头的光晃晃悠悠的。
“因为甜，”他终于说，咽下去了，喉咙滚了一下，“甜的东西，吃了就想。”
不腻？
我蹙紧眉头。
他又嚼一下，把另半颗也扔进嘴里：“想完了，还想。”
“不腻的那种想？”我问了出来，声音小小的。
“嗯。不腻的那种想。”
我不懂。我脑子里，想就是想吃糖，想就是想去河边摸鱼，想就是盼着过年穿新衣裳。
不腻的想，是什么？
我想象不出来。
那种想了又想、想完了还想、怎么想都不够的滋味，我尝不着。
“爹，”我趴在他膝头上，脸贴着粗布裤子，“你想的是谁？”
他把另半颗红豆也扔进嘴里，嚼了很久很久。目光越过我头顶，越过晒谷场，越过大片大片的苞谷地，落在远方。
风从晒谷场那边吹过来，卷起一片“绿海”，送来凉凉的、带着青秆子味道的风。
“想过一个姑娘。”他说。