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一介书生。
没修过行。
没杀过人。
笔落。门心那道痕。温了一分。第二笔。
查断代之殇。
三十年。
一个字一个字。
查的。
痕又温了一分。第三笔。
查到了。
记账者头上。
写到这五个字。沈青砚的手。停了一瞬。记账者。他查的是。谁在记账。三千年前。欠账人栏里。那四个字。
欠者自记。
欠账的。自己记账。可爹查到的。是记账的那只手。这两笔。对不上。对不上的账。才最要命。爹是拿命。去对这笔账的。
对上了。命就没了。他咬着牙。落笔。第四笔。
被灭口。
十七剑。
无一处正面。
第五笔。
他到死。
没回头。
护着证。
送出了证。
第六笔。笔悬着。悬了很久。沈青砚抬头。望着门心。那道痕。声音哑得。像砂磨过。
这笔账，他说，儿子记。
记到。
讨清为止。
笔落。第六笔。
沈青砚。
替父。
讨不清。
此账不销。
不合册。
六笔落完。门前那页账。亮了。亮得像。三千年里。头一页。有人认领的账。沈青砚身前。那块碎玉。应声。大亮。
玉里那一星火。腾地一下。烧成一团。光透过裂纹。透过衣襟。透过十九层的尘。照得满层。都亮了。像老仆隔着玉。
像父亲隔着生死。终于听见。这笔账。有人记了。就在这一瞬。门心。那道按了三千年。没挪过一寸的。手印。极轻的。
颤了一下。轻得像。一声叹。轻得像。有人隔着门。听完了账。点了一下头。像被这笔账。认了出来。也像。认出了。记账的人。
是谁家的孩子。首座立在门旁。淡影里。那目光。落在门心的痕上。落了很久很久。久得像。他守门的三千年。
都落在这一颤里。
三千年。
他终于开口。声音比往常。更淡一分。淡得像。怕惊了这一颤。
这道门。
没动过。
这道痕。
没颤过。
本座守着。
守到都快忘了。
它是会认账的。
他看向沈青砚。
今天。
它认了。
认的不是玉。
认的是。
你记的账。
和你爹。
记的一样。
一个字。
一个字。
不差。
沈青砚跪在门前。执着笔。笔尖的朱光。和玉里的光。一里一外。对着。像父子俩。隔着生死。隔着三千年的门。头一回。
同执一支笔。同记一笔账。铁柱蹲下来。蹲在他身侧。不会说话。就把枪。横着摆在他膝前。像给这笔账。看门。
赵无极也蹲下。枪拄地。萧红药合了算盘。摆在一旁。顾清欢解下剑穗。压在账页一角。烛九把棺。往前挪了半步。
墨团跳下肩头。蹲在玉旁。赤瞳望着那团光。望得很静。
小子，它低声，这账。
记到这。
门就认了。
可讨的那天。
还远。
记账的那只手。
还在。
在比这门。
更深的地方。
记着。账。
别忘。
风过十九层。这一回。吹得动的。不只是衣角。连门心那道痕。都像跟着。缓缓的。温了一回。