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他执笔，翻开账册，坐在学堂后头的矮凳上。他不催那页史，也不问先生什么时候点头。他只是坐着，听先生教书。
先生教书，不拿书。
他没有书——镇上，没有书。
他教孩子们读的，是声音。
人之初——
千百个孩子，齐齐地，张着嘴。
性本善——
声音像河，从千百张嘴里，涌出来。
先生坐在桌后，听着那河。他不识字——他教孩子们读的，不是字。
是声音里的史。
孩子们，先生缓缓道，你们读的，不是字。
是史。
他一字一字，不在书上。
他望着那千百个孩子，在你们嘴里。
他缓缓道，会被断。
可你们嘴里的声音，他一字一字，断不了。
一代，他望着他们，读给一代。
你们的嘴，他缓缓道，就是史的库。
满学堂的孩子，似懂非懂。可他们读。他们一代一代，读。他们不知道自己在读什么，他们只知道，先生教他们读，他们就读。
沈青砚坐在后头，听着。
他执笔，翻开账册。他没有记账。他只是坐着，听。
他听过很多声音。账城核销的声音，上院秤页翻动的声音，神界封敕库门开一线的声音。那些声音，都是的声音，是的声音。
可这学堂里的声音，不是。
这声音，是的声音。
一代读给一代，一页接着一页。没有哪一页，是最后一页。没有哪一个声音，是最后一个声音。这声音，从三千年前，那座被刀断了的城里，一路读到了今天，读进了这千百个孩子的嘴里。
沈青砚执笔，坐在后头，听着这声音，忽然想起了一件事。
他讨的账，是。
欠的东西，是断了的——断了，才欠。
可这学堂里的声音，没有欠。
这声音，不缺任何一页。因为它读进了一代一代的嘴里——它不缺，它只是，一直在读。
原来，沈青砚执笔，在心里，缓缓道，这就是先生守的东西。
不是史。
是史，一直被人读着。
一天。两天。三天。
他坐在学堂后头，听那河一样的声音，一页一页地读。
讨债人的规矩：账要一笔一笔记，史要一页一页读。
他不催那页史。他先听这千百张嘴里的史。
这千百张嘴里的史，读完了，那页史，才轮得到他读。
就这样，过了七天。
第八天夜里，沈青砚睡不着。
他起身，走出旧屋。
夜很深。镇上，没有灯——镇上，也没有这个字的匾。可镇上有月光。月光照着那条街，照着街尽头那座学堂。
学堂门口，顾清欢的剑，还挂着。
剑下，站着一个人。
白发苍苍。背，驼了。
孩子。
他独自站在镇口，望着西北。
西北，是刀的方向。是祭刀之期，越来越近的方向。是那把三千年没出鞘的刀，要来的方向。
沈青砚站在月光里，望着那个背影，没有过去。
他知道，这个背影，站了三千年。
三千年，每一个夜里，这个背影，都站在这儿，望着西北。
不是怕。
是等。
就在这时，孩子开口了。
他没有回头。他只是望着西北，声音很轻，很哑，像夜风里的一根线。
三千年了。
他一字一字。
我躲够了。
满镇的月光，都静了。
沈青砚立在月光里，执笔，没有动。
他知道，从这一夜起——
讨债人讨的账，和这个孩子守的史，要并到一处了。
刀要来了。
他们，不躲了。