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磨刀人没有跟来。
他跪在熄了的炉前，像跪了三千年的那样，跪着。七人离开的时候，他还跪着。烛九回头望了一眼，低声说：他跪的不是炉。是他烧的那三千年。
七人继续往西北。
磨刀人供出了断物库的路。那路，不在地上——在地上找不着。断物库藏在里：天底下的连，断到最深处的那一道缝里。
沈青砚循着账册上那一路的记号，往最深的空里走。走到第七日，前头的天，忽然矮了一截。
不是天矮了。
是天上，缺了一块。
到了。烛九的声音压得极低，少爷，前面那道缝，就是的根。
七人抬头。
天上，横着一道崖。
那崖，横亘在天地之间，像一堵倒过来的墙。可那崖不是山，不是石，是一道——崖的这一面，是天；崖的那一面，也是天；两面的天，齐齐地，被什么东西，斩开了。
斩口平滑如镜。
崖不是裂开的。顾清欢望着那道斩口，缓缓道，是斩开的。
一刀。赵无极接道。他的山影在身后立着，缺角朝外——他的山，也是这么断的。他望着那道斩口，一字一字，这一刀，比削俺的山那一刀，还要齐。
削山的刀，他盯着那道崖，是拿这把刀，练出来的。
七人，走进那道断崖。
崖的里面，是空的。
空得极深，深得像一口倒过来的井。井壁上，不是石头，是一层一层的东西——一层，一层，码得极整齐，齐得像账。
沈青砚抬手，判官笔一点，一线朱光，照亮了最近的一层。
笔。
全是笔。
一支，一支，断了的笔，码在这一层上。笔杆断的，笔锋断的，从中间齐齐断开的。每一支笔的断口，都平滑如镜——不是磨断的，不是朽断的，是被一道锋，齐齐斩断的。
断笔。烛九的声音抖了，族老说过……几千年来，想给记史之城续账的笔，都被断了。
这是——它数着那密密麻麻的断笔，声音越来越低，这是三千支。
三千支断笔。
三千年来，三千个想续这笔账的人。每一个，都拿着一支笔，走到这一步——然后，笔断了，人也断了。
满座的人，都静了。
再往里，第二层。
史。
万卷断史，码在第二层上。每一卷史的断口，都齐齐地朝着一个方向——朝着库的最深处。史是被人抱进来的，抱进来的时候，史已经断了。断史上，还留着字，字写到一半，就断了。
这些史，阿烬望着那一万卷断史，声音很轻，都是各地的史。记账者核销的，执刀者断的——断了之后，都收进来了。
史断了，她一字一字，没人读，就真断了。
再往里，第三层。
名。
这一层，没有东西。只有一层极薄的白——白得像雪，白得像纸，白得看一眼，就忘一眼。可那白里，密密麻麻，全是名字。名字被断下来，收在这儿，一层，一层，叠了三千年。
断名。萧红药拢着袖，指尖捻着袖口，难得地没有笑，奴家见过销名的，见过挖名的。
收名的，她望着那一层白，头一回见。
阿烬走到那一层白前，伸出手，没有碰。她的手悬在那层白前，悬了很久。
在我们的话里，她轻声道，名字是有声音的。
一个人活着，名字就有声音——有人念，有人喊，有人骂，有人哭。她望着那一层白，这一层里的名字，全没有声音了。
不是被念完了。她一字一字，是念它们的人，也被断了。
铁柱在一旁，听得喉头发紧。他想起玄水城，想起三房，想起那个把他从乱葬岗边捡回来的老头。他闷声道：名字没了声音……那名字，还算活着不？
沈青砚执笔，头也不抬，名字没声音了，账上有。
讨债人的账，他笔尖落在那一层白前，就是给没声音的名字，留的一口气。
七人一步一步，往库的最深处走。
笔，史，名。三千年的断物，一层一层，码得像账。沈青砚一边走，一边执笔。他没有说话。他只是走一样，记一样。
“断笔·三千支·历代续账之笔·立案”