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最后那一分账，玄都不肯清。他说，下一笔账，在敕角落处等我。撕去的那一角敕令，抱着第一页史跑进账城的那个孩子——温先生，我要去找他了。
魂棺没有动静。
沈青砚看着那道淡得几乎看不见的封纹，声音放得更慢了些。
还有一件事，得跟您说。他说，您当年魂里漏出三个字——别碰秤。我碰了。
他笑了笑。
秤碎了。碎成了满天的账灰，落满八荒。您猜怎么着？账灰落地，人心比账灰还烂——有人拿账灰点灯，拿穷人的名字当灯芯，叫续命灯。
您说得对。那秤，称的不是账，是命。
他抬起头，望着魂棺，一字一字，把最后四个字说得很轻。
秤盘底下，压着一样东西。秤裂了一线的时候，它借那道缝，往外看了一眼。
温先生——账底之物。
魂棺，极轻地，颤了一下。
很轻。轻得几乎不能算颤。可讨债人的眼睛，看惯了账缝里最细的一笔——他看见了。
像听见了。
又像怕。
那道封纹淡了一线，随即又合上，合得死紧，像有什么东西在棺底应了半声，又被按了回去。
沈青砚没有伸手去碰。
他只是把手掌摊开，掌心向上，停在棺沿上三寸的地方，没有落下。
我不开你，他轻声说，你的封，我替你记着。你守了一辈子账，替我父亲收过玉，替我留过路——账底下的东西，你替我看了一辈子，如今，换我来看。
等你解封那天，他收回手，从怀里取出一册新账，账，我念给你听。
那册账是新订的。纸是万宝楼的纸，墨是天机阁的墨，封皮上没有名字。翻开，第一页只有一行字：
“温先生欠一壶酒。讨。”
他把账册压进竹椅扶手的缝里——那是温不言惯常搁茶壶的地方。然后回屋，抱出两坛酒。一坛搁在竹椅边，一坛搁在魂棺旁。
这坛是楼里的陈酿，金满堂听说我来这儿，亲自从窖底摸出来的，说是温先生当年存在楼里的账，如今连本带利还。他把酒坛摆正，这一坛，等我。等你的封解了，我陪你喝。
利息，他站起身，拍了拍衣摆上的灰，另算。
院里的风又起了。老槐的叶子沙沙地响，像翻一页没人念出声的账。
沈青砚在院中站了最后一会儿。他朝竹椅看了一眼，朝竹杖看了一眼，朝魂棺看了一眼，把这三样都记进账里，转身往外走。
走到院门口，他停了停，没有回头。
温先生，他说，我父亲当年查不动的，我替他查。您当年留的那条路——我走到了头。
再往下，没有路了。
我自己开。
门轻轻合上。
巷子口，暮色沉了下来。墨团蹲在墙头，本来眯着眼打盹，听见门响，抬起头——
然后，它一身黑毛，根根炸起。
它没有看沈青砚。它的赤瞳，死死盯着巷子深处，盯着那扇刚刚合上的院门，盯着院里那口看不见的棺。尾巴在墙头上缠了一圈，又一圈。
少爷。它的声音压得很低，低得发哑。
沈青砚停在门槛外：怎么了？
墨团半晌才开口。
那棺材里，它说，方才——了一声。
巷子里静了下来。
风停了，槐叶不响了，连墙根那点小白花，都一动不动。
神界，账城之下，诸神以眼为押、以身为封，镇了三千年的那个东西——账庭不敢记它，古训里只敢凿出一声的那个东西——
那一声，像喊名会应，像记账会醒。
方才，在天枢城南，一口封着人的魂棺里，响了一声。
墨团盯着那扇门，一字一字，把最后半句吐了出来：
跟秤盘底下的那个——一模一样。