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天色刚亮，火堆余下一圈白灰。
昨夜那句话，三个人各自揣着睡去了。天一亮，宋辞头一个背起药篓，已经蹲在垄上。
纪尘走过去，在他旁边蹲下，也伸手去拔草。
宋辞瞥了他一眼：“你的手是刻盘的，别糟蹋。”
“拔草又不费手。”
宋辞由他去了。拔了一把，才开口，声音还是那么慢：
“老的两个，一个腿不好，一个眼不好。走远路，得有车。”
“到了集上买。走得慢，就走得慢。”
“小的四个。最大的十一，最小的才会跑。”宋辞的手停了停，“到了山上，他们做什么？”
“想练气的练气，不想练的，坊里学手艺。”纪尘说，“山上有个叫小满的小子，比他们大不了几岁，天天在渠上看水。先叫他领着跑一跑，把山认熟。”
宋辞听到这儿，嘴角动了一下。
“八口人，白吃山上的饭，我不惯。”
“不白吃。后山两片老灵田，荒了几十年，我一直没腾出手。”纪尘把拔下来的草拢成一堆，“粮，山上买得起。缺的是会开田的人。你把田开出来，全山吃你种的米。”
宋辞把手里的草扔到垄外，直起腰，朝三层药垄望了一圈。一层贴一层，是他一锄一锄垦出来的。
“这一茬药，还差七八日才能起。”
“等你起了再走。我搭把手。”
“三日。”宋辞说，“根起出来裹上土，到了南边接着种。垄留下，往后走这条道的人，兴许用得上。”
老妇从草屋里抱出那坛泡药的酒，坛口封着泥，问带不带。
“带。”宋辞说，“到了南边，火边还得倒半碗。”
沈青竹在草屋门口等他。膝上摊着一本小簿子，手里一支炭笔。
“昨夜你说的那些数，我睡前过了一遍。”她说，“有几处，你说得含糊。”
纪尘在她对面的石头上坐下：“你问。”
“进项破了千，刨去本钱呢？”
“净落六百多。”
“六百多。”她把这三个字念了一遍，“你从前在外门做代销，一枚灵砂的零头都要算清。如今当了家，倒只说个‘多’字。”
“当了家才知道。”纪尘说，“零头都在别人碗里。”
沈青竹低头，炭笔在簿子上点了一下。嘴角有一点笑意，很快收了。
“定钱压在字号那儿，一枚不动。你信他？”
“他信我。这买卖，是他头一个接的。”
“北边卡路，卡到哪一步了？”
“断料，断路，断人。”他说，“料，眼下靠收旧撑着。路，商队绕着山走。人——”
“人是你上北边来招的。”沈青竹替他把话说完。
她合上簿子，抬起头，看了他一会儿。
“这些年，你一个人？”
纪尘沉了一息。
“有山。去年入了长青山，拜了师。”他说，“今年冬至前，师父走了。”
沈青竹的目光在他脸上停了停。
“所以你要山上有人。”
她站起身，把簿子收进袖里。
“山上的册子我还没看。看不看，我都去。”她往集上那条路望了一眼，“这八口往后有没有个去处，昨夜就对上了。别的，到了再算。药行那头我得交割，也是三日。”
韩修在外屋，把骡筐里的盘一面一面翻过来，又码回去。他那只旧布袋，已经捆在了筐沿上。
纪尘走过去。
“你那间屋，赁到几时？”
“月底。”韩修头也不抬，“家伙什在袋里，走到哪儿都一样。”
“那你呢？”
韩修把最后一面盘码好，直起腰。
“北山上说过了。”他说，“盘在哪儿——”
“我在哪儿。”纪尘接上。