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库房里冷，灯就一团。他用袖口抹开缺角盘背面的灰，凑着灯，一寸一寸看过去。
盘面上的纹磨得只剩浅印，早走不动气了。背面是另一回事——盘胎密密实实，指节叩上去，声音沉，不哑。
他渡了一丝灵力进去。胎里极深处，有个滞涩的东西缓缓应了一下。慢，钝，可是活的。
使气的纹刻在面上，存气的底路藏在胎里。面上那层，磨没了；底下这条，还咬着一口气。
“面上死了。”他低声说，“底下还活着。”
灯移到墙角，人坐上一张旧凳。最上头一面拿下来，翻背，叩胎，渡气，搁下；再一面。
夜一点点过去。半人高的一摞矮下去，三堆各自高起来：左手边的，胎响底活，翻一翻还能用；脚边的，面胎全死，胎料却是好料，拆出来能省下大半料钱；右手边的，火燎过芯，只配回炉。
有一面盘看着最囫囵，面上的纹齐齐整整，胎里却死透了，灵力渡进去，石沉大海。他掂了掂，搁去脚边那堆。又有一面裂到边的，裂口狰狞，底路偏偏活得结实，归去左手边。
好坏不在囫囵不囫囵。这一行的头一条，同捡漏的老规矩，是一个理。
天色发白，库房门口有了脚步。灶伯端着一碗热粥进来，搁在空书架的一格上，转身走了。
“灶上还有。”声音落在门外。
粥熬开了花。他捧着碗，眼睛还搁在那三堆盘上。
次日晌午，账房。
三本册子照旧摊在案上，旁边添了韩杞那本药材册。岑鹤一早下集打灯油，晌午才回，两坛灯油往案角一搁，话跟着搁下来：
“灯油照旧价。别的，变了。”
集口那家老料铺，前日还客客气气，昨日改了口风——大宗的料，上头打了招呼，先紧着北边的主顾。再有，常打山前过的行脚商队，改道了，绕着山走。
乔柏的眉头拧起来：“丧事才完，这就来了。”
“打不动，就困。”纪尘说，“断料，断路，断人。慢刀子。”
乔柏朝窗外半山望了一眼：“大阵——”
“阵是山的。”他说，“出了界碑，一步不管。”
屋里静了一息。韩杞捧着药材册开口，还是半截半截的调子：“库里的药，昨日又盘了一遍。全折成灵石，上不了百枚。”
“月例呢？”
“下月，落不下去。”乔柏伸出两根指头，“两个月。两个月里山门见不着进项，就得动库底。库底动完了——”
老人顿住，两根指头收了回去。
纪尘起身出去了一趟，回来时一手拎着昨夜那面缺角盘，一手攥着一把土。
土搁在案当中，摊开。深褐的土，润，攥过的形状立着不散。
韩杞捻起一撮，指头搓开，抬眼：“药圃的土。”
“去年起荒那会儿，这土是散的。”乔柏也认得，“攥一把，漏一把。”
“山活了一口，土就肯攥了。”纪尘说，“把死地养活——这是山的本事。”
缺角盘搁到土旁边。
“做阵，是我的本行。”
案前三位老人看看土，又看看盘。