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她停了停。
“南坳那一票，动身前三日报的程。”
“府里查过。”他说。
“筛过一遍。账房、车马、外铺、灶上，一个一个过。”青禾说，“这回府里没有钉子。钉，在外头——满城都是。”
“单子是入秋挂出去的。对牌没放。”她接着说，“放牌是最后一步，这一步走出去，就没有回头路。我想留着它，留到非用不可的那一天。”
“腊月里，阵上的活气见了底。”她的声音平平的，“再等，就不是请先生来赴约，是请先生来收尸了。”
她从案头的木匣里取出一本薄册，搁在名册旁边。册页黄了，边角磨得起毛。
“何三留下的那本。收谁的灵石，递过什么话，接头的三张脸长什么样，全在上头。”她说，“这两年，我翻过许多回。翻来翻去，落不下去。”
“行会是他们的。拿着刀，没有砧板。”
——
“昨夜瓮里的，问了？”他问。
“问了。霍家的爪牙，加上外雇的散修。灵石按趟结，上头只到接头的人。再往上，问不出一个名字。”
“街对面那位呢。”
“问不着他。”青禾看着他，“可他认得先生。”
“认得的是七年前的陈拙。”他说，“谁进过沈家的门，替谁修过墙，那边有人记到今天。”
屋里静了一息。
“我这里有两笔，并进来。”他说。
“进城之前，官道上有卡。行会巡道的名目，查南来北往的修士。签筒里的验签，我看了一眼——制签的版口，一刀宽，一刀窄，窄的那一刀尾巴朝里收半分。”
“府墙上磨阵的手，同一路。磨了半年，一刀一刀，全是这个刀口。”
“围府的是霍家的脸。”他说，“磨阵的手，不是霍家的。”
青禾听完，从匣底抽出一页折得极小的纸，展开，推过案来。
半页拓印的阵纹方子。纸角磨得起毛，折痕深得发亮——七年里，这页纸被人展开又折上，不知多少回。
“七年前拔桩那夜，先生把半枚印角搁在这页纸边上。”她说，“这页纸，我收了七年。先生再看一眼。”
他从储物袋里取出一只旧布包，布色褪得发白。解开，半枚字模印角，边棱还是当年那个硌手的棱。
印角搁在方子的版口边上。
一刀宽，一刀窄，窄的那一刀尾巴朝里收半分。
七年前一路。卡口的验签，一路。墙上的磨痕，还是一路。
“钉子用过一回，”他说，“还是钉子。”
青禾的目光从印角上抬起来。
“先生打算从哪儿动手？”
“围，能守。”他说，“要收账，得先知道这笔账，记在谁名下。”