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从断峰山里带回来的那口气，开春前后吃匀。识海里小锋入冬前撂下的那句开春前后吃匀，今夜落地，分毫不差。
他把剑从温息砂里请起来，就着檐下油灯的光看。剑还是那口剑，锋刃不会因此多利一分。长匀的是里子：灵力过处，再摸不到一丝滞涩，剑气行到哪一寸，哪一寸就应到底。
他自己的一缕灵力顺着剑脊走了半圈，收回来，气机安安稳稳。右腕那道旧冷线也安静，没跟着起哄。
从断峰捡回来的那口剑，到今夜，才算长囫囵了。
识海里，小锋的声音浮上来，比往常清了一层，慢还是那么慢。
“睡了一冬，就等这一口。”它顿了顿，“顺了。往后喂多少，长多少，不再漏了。”
它安静了一阵。再开口时，声音又轻又慢，从很深的地方往上捞。
“我睡着前，矿网这样的还有好些。北边，再北边。”
就这一句。哪一座山，多远，门朝哪儿开，它没说，多半也够不着了。
纪尘往识海里应了一声，把这句刻上玉简，收进匣底。矿网的事，是往后的事。眼下他的山，就院墙圈着的这一座。
收剑的时候，小金顺着他的袖子溜进葫芦，把那粒老金精叼回活土角，埋进自己窝边的软土里，埋完还拿爪子拍了两下。
识海里，小锋开了口：“它睡一觉，醒来有金子进项。我守着剑，吃了一冬薄灵，稀得照得见人影。”
“你吃的是细粮。”纪尘把砂线收起来，“它那几粒，是山里递信一程一程挣下的。”
“挣下的。”小锋把音拖长，“那也该分我半粒。它在道里游，我在识海里陪着盯路。”
葫芦里，小金的尾巴啪地拍了一下土，不赏脸。
“慢着。”小锋的声音沉了下来，“它身上那股金气，不对。”
纪尘的手停在半空。
“矿里刨出来的金，味是野的。”小锋一个字一个字地说，“它这一口，收得齐齐整整，气是顺着脉理长的。这不是采的金。是养出来的金。”
纪尘往葫芦那边看了一眼。脉窗里那段金华，是山腹里几千年脉气凝出来的东西，守脉的章程里，本就是养出来喂给后来人的。兽把它吃进身，连味都换了。
“圃里的药是养的，山里的金也是养的。”他把葫芦收好，“你们两个，吃的都是山给的例钱。”
小锋哼了一声，没再言语。葫芦里，小金蜷回窝边，呼吸放长，睡它醒来后的头一觉。
雨停在后半夜。他挑着油灯，把院子巡了一遍。
院圃两垄，芽尖顶着水珠。院墙塌口的石头压得牢牢的，山泉绕着院角，声音比冬天里满了一层。葫芦里，圃活着，兽睡熟了，剑长囫囵了。
灶间里，丹炉冷着。他伸手在炉壁上摸了一把，凉的，稳的。门框上挂着一串练废的败丹，一冬下来又添了几枚，麻线坠得弯弯的，在灯影里轻轻晃。手艺是练出来了，粗药快见底了，垄里的头茬还没到收的时候。
炉、圃、剑、兽，各归各位。
院里的事，都齐了。
丹炉那头，该出真章了。