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我每天下班都来这条街找，许漫的声音轻得像雨声，问过每家店铺，翻过每个垃圾桶。今天是我请假的最后一天。
周延突然起身，从书桌抽屉取出一个牛皮纸信封。上周清扫画室时，他递过来，在门垫下发现的。
信封里是一张褪色的明信片。许漫的手指开始发抖——那是她母亲二十年前从威尼斯寄给父亲的，背面写着：亲爱的，这里的桥会让人想起我们初遇的那座。
邮局装修时，可能从某个缝隙掉出来的。周延的声音很轻，被清洁工扫到街上，风吹...
许漫的眼泪砸在明信片上。她没告诉周延，这是父母相识的见证，是母亲最珍视的回忆。而现在，它奇迹般地回到了她手中。
雨声渐小。周延重新铺开一张新画布。介意我画你吗？他调着颜料，就画你现在的样子。
许漫坐在窗边的椅子上，手里攥着那张明信片。周延的画笔在画布上涂抹，偶尔停下来看她一眼。他的眼神很专注，像是要把这一刻的每一个细节都刻进记忆。
凌晨三点，雨停了。许漫站在画前，看见画中的自己笼罩在一种奇特的柔光里，手中明信片上的字迹隐约可见。背景的长街在夜色中延伸，远处路灯下，一个小小的行李箱静静等待。
这幅画叫什么？许漫问。
周延正在洗笔，闻言抬头：《长街漫夜》。他顿了顿，漫是你的漫，夜是...
夜晚的夜。许漫接上他的话，嘴角微微扬起。
天光微亮时，许漫拖着行李箱告别。周延送她到楼下，晨雾中的长街安静得像一幅未干的油画。
明天...周延开口又停住。
明天我还会来。许漫指了指街角的邮局，继续找其他照片。她顿了顿，也许...晚上能来看看你的新画？
周延笑了，下巴上的疤痕舒展开来。我每晚都在。他说，画同一条街，等同一个迷路的人。
第一缕阳光穿透云层时，许漫转身走向长街尽头。她的影子被拉得很长，行李箱轮子碾过潮湿的路面，发出细碎的声响。身后，周延站在画室窗前，手中的画笔悬在半空，仿佛要将这一幕永远定格。