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女人靠在柜台后面，双手交叉抱在胸前，眼神戒备地看着沈清禾，又看了看陈建国和苏晚，嘴角抿着，不说话。
沈清禾把复印件的方向调整了一下，让女人能看清纸面上的内容。复印件上是陆桂芝手绘的胎记位置图，还有那行“深褐色，指甲盖大小”的备注。
女人只看了一眼，没接，眼睛移到天花板上，像在数日光灯管有几根。
“周小娥。”沈清禾说，“我姓沈，从清江来的。”
女人没动，手指在手臂上敲了两下。
“1993年7月12日，七里滩医院产房那晚。”沈清禾直说了，声音不大，但每个字都很清晰，像是钉在空气里。
女人的手停住了。然后她开口了，声音比刚才低了几度，像是说话的时候喉咙被什么东西堵着。
“我以为这辈子没人会提。”
陈建国往前走了一步，站到柜台前：“那晚你值夜班。”
周小娥低下头，看着自己的手指，指节有些发白。
“你看到了什么？”陈建国问。
周小娥没有马上回答。她关掉水龙头，用擦手纸擦了擦手，把纸揉成一团扔进垃圾桶，然后背对着他们说话。
“我值夜班，大概晚上十点多，看见沈卫民和赵建平在产房门口说话。赵建平怀里抱着一个婴儿，用被子裹着，往走廊另一头走。”
陈建国屏住呼吸：“什么样的被子？”
“旧蓝布被子，被角有块补丁，我认得，因为那天下午我亲眼看见一个产妇把被子叠好放在床头柜上，到晚上就不见了。”周小娥转过身来，看着陈建国，“孩子没哭，包得紧紧的，像不想让孩子发出声音。”
“沈卫民呢？”
“沈卫民后来进产房，在病历上多写了一行字，然后问我要值班表。”
苏晚从后面走上前来，把那份引产同意书复印件放在柜台上：“这个你见过吗？”
周小娥看了一眼，眼睛跳了一下：“见过，但不是我签的字。”
“那为什么这些年不说？”
周小娥的眼眶红了。她用袖子擦了一下眼角，深呼吸一口，声音有些抖。
“我当时刚转正，实习期还没满。沈卫民说——你要么调走，要么当没看见。”她顿了顿，手撑在柜台上，指节发白，“后来我就被调去了儿科，再也没碰过产房。”
“那封信呢？”陈建国问。
周小娥抬起头，眼神闪了一下：“你也知道信？”
“有人匿名交的。”
周小娥沉默了一会儿，转身走进里间，拉开抽屉，翻了一会儿，拿出一个牛皮纸信封。信封已经磨得很旧，边角卷起，上面没有署名，没有封口。她把信封放在柜台上，推过来。
陈建国打开信封，里面掉出一张纸条。纸条泛黄，边角有些脆，对折，展开后，里面有钢笔写的字——字迹工整，笔画细瘦：“那孩子姓苏。”
三个字。
没有署名，没有日期。
陈建国把纸条翻过来看反面。背面写着另一行字，铅笔写的，很轻，像是不想被人注意：“有事找赵建平。”
苏晚接过纸条，对着灯光看了看，用指尖轻轻抚过纸面：“铅笔字是后来加上去的，笔迹和正面不一样。正面是沈卫民的。”
“你离开清江那天，沈卫民给了你一封信？”陈建国问。
“他让我到省城再拆。我拆了，里面是一张五十块钱，还有这句话——那孩子姓苏。”
“钱呢？”
“花掉了。那会儿刚来省城，身上没几个钱，房租都交不起。那张钱早就没了。”
陈建国把纸条折好，放回信封，递给苏晚：“这封信你留着。”
周小娥突然想起什么，转过身去，从抽屉底层翻出一张泛黄的卡片。卡片是硬纸壳做的，边角有些发毛，正面印着表格——新生儿脚印卡片。表格里印着红色的脚印印泥，因为年代久远，印泥已经变成了褐色，几乎看不清纹路。
卡片上印着几行字，是用铅笔写的，颜色浅淡：“1993年7月13日，女婴，体重3.1千克。”
周小娥拿着卡片，手指在纸面上轻轻摸索：“这是那晚另一个床位产妇的孩子。孩子出生后，产房里没人认领这个卡片，其他人都不知道，一直塞在我这里。”
她把卡片翻过来。
背面用铅笔写着两个字，笔画很轻，像是写的时候没有用力，或者不想让人看清那两个字。
“德明。”