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俞星垂下眼，沉默了片刻。
护工大概觉得这孩子是担心爷爷，又絮絮叨叨地汇报了些日常——沈爷爷今天早上晒了太阳，新来的护工小周做饭比她还合老人胃口，镇上小卖部新进了一种软面包沈爷爷挺爱吃。
“对了，”护工忽然想起什么，“昨天我去镇上取钱，折子上又多了一笔汇款。跟之前一样，每周准时打过来，没留姓名。”
沈俞星抠着手机壳的手指停了。
“每周都有一笔？”
“可不是嘛，从你哥出院那周开始，一周不落。”
护工顿了顿，好奇问道，“你说会不会是你哥汇的？可他干嘛不回来啊，打电话也行啊，这么悄无声息的——”
“刘姨，”沈俞星打断她，“汇款是从哪个城市汇来的？”
“这个我没留意，下次去镇上我帮你问问信用社的人。”
沈俞星道了声谢，挂断电话。
他把手机翻过来扣在掌心里。
从他哥消失那天起，每周都有一笔钱打到他给爷爷办的那张卡上，刚好够爷爷的药费和两个护工的工资，还有余。
汇款每周都到，人就还在。
至于人在哪里、在做什么、为什么不回来——这些事他问不了，问了也没有答案。
他哥从来就是这样的人，天塌下来自己扛，扛不住了也不吭声。
小时候替他挡斧头是这样，矿底下被埋六个小时是这样，现在还是这样。
自从沈望京失踪以来，沈俞星对此并没有像江浔那样激烈的反应，甚至没有当着任何人的面掉过一滴眼泪。
他照常上课，照常去食堂，照常做值日，看起来跟从前没有任何区别。
只有晚上熄灯之后，他会把手机亮度调到最低，一遍一遍翻相册里那张石板村的老照片。
照片上沈望京站在枣树底下，天光从他背后打过来，眉骨的轮廓很硬，嘴角抿着，没看镜头。
沈俞星忽然想起沈望京去矿山之前在电话里跟他说过的话——“我去矿上干一阵，工钱高，攒够了就能去趟京城。”
他当时问沈望京攒钱来京城干什么。