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他低头，看着自己的手。那手是虚的，但指节分明，掌心有一道旧疤，是当年为护岑野棠，挡下三十六枚铁蒺藜留的。
他抬手，指尖轻点岑野棠的眉心。
不疼。像一滴露水落在皮肤上。
“你活着，”他说，“我就不悔。”
岑野棠没哭。他只是把额头抵在土上，肩膀轻轻颤了一下。袖口的裂丝，扫过地面，沾了点灰。
虚影没动。他站着，像一截被风刮歪了的竹竿。
孩子伸手，摸了摸虚影的衣角。衣角是黑的，但边缘有点发白，像是洗过很多次。
“你……”孩子开口，声音很轻，“你是不是，也怕我哭？”
虚影没答。他只是低头，看了孩子一眼，然后，慢慢蹲下，和他平视。
岑野棠终于抬起头，眼眶是红的，但没泪。
他伸手，想碰虚影的脸。
手穿过空气，什么也没碰到。
虚影笑了。不是笑，是嘴角动了一下，像当年在天机门后山，他偷偷给岑野棠塞糖时那样。
然后，他慢慢消散。
像一缕烟，被风吹散。
冢上，月光静静照着。
那缕发丝，还缠在白骨的指上。
孩子蹲着，没动。他从破袄兜里，掏出一块干硬的泥，捏了捏，捏成一个小球，放在白骨旁。
岑野棠站起身，拍了拍裤子上的土。左袖口的裂丝，又断了一根。
他走过去，牵起孩子的手。
孩子没说话，也没看他，只是低头，看着自己沾满泥的脚趾。
他们往山下走。
风又起了，吹过竹林，吹过断剑冢，吹过那盏还亮着的竹灯。
灯没灭。
只是光，淡了。
像一盏没点完的油灯，慢慢，慢慢，熄了。
山道上，有一只破草鞋，被谁丢在路边，鞋底还沾着泥，泥里夹着一根枯竹叶。
没人捡。
风一吹，它翻了个身，露出鞋底一道裂痕，是去年冬天，孩子踩在冰上时，磨出来的。
天快亮了。
山下，有炊烟升起。
一缕，两缕，三缕。
像谁家，正熬着早饭。