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陈直没在北地多留。他把田角安顿在义渠城外一个相熟的猎户家，又给他留了些干粮和钱。田角不要。陈直说：“司马错不会白用你。”田角才收了，低声道：“你是个实人。以后有用得上我的，托人往北地带个口信。”陈直点头。
他一个人往南走。
雪已经不下了。北地的天还是灰蒙蒙的，风里带着细沙。陈直把包着金土的布包塞在胸前，用腰带扎紧。走路时，那包土贴着他心口，一跳一跳地发温。有时他觉着，像司马错还在。有时又觉着，像整座旧仓都缩成了这小小一包，跟着他，往南去。
他走得不快。也不急。南坡还远。可每往南一步，地就软一分。路旁的土从白转黄，再转褐。空气里的风也不那么割脸了。陈直知道，自己正从北地的死地里出来。他像捧着一粒火种，走过了整个冬天。现在，要回家了。
过了两天，陈直找了条小河，把身上的泥洗了洗。水冰得刺骨。他蹲在河边，把那包土放在一块干净石头上。阳光照下来，土里有点点极细的金。陈直看着，忽然想起司马错最后那笑。很浅，像刀口上的一点亮。他慢慢把土包好。手冻得通红。他在河边坐了许久。天大地大，一个人坐在这里，像被世界忘了。可他知道，南坡没忘。
又走了一日，他遇上一队南逃的流民。男女老少，拖着板车，车上堆着锅碗。陈直跟了他们半日。那些人也不赶他。有个老婆婆见他满脚血泡，非给他半块糠饼。陈直没要。他把身上最后一点盐给了他们。那老婆婆攥着盐，嘴里直念：“好人。好人。”陈直没应。他想，好人有什么用。这乱世，能活下来的，都是地里的根。他得回去，把根扎稳。
再走了几日，陈直终于看见渭水了。河面宽宽的，水是黄的。他站在河边，像见了娘。过了渭水，往西再走两天，就是安丰里。南坡，黑豆，爹和娘，都在那边。陈直没找船。他沿河往西，找了处水浅的地方，脱了鞋，卷了裤腿，抱着衣裳和土包，慢慢蹚过去。水没过腰，冷得他牙直打颤。他一脚一脚踩实。像踩在很旧很旧的田垄上。
过了河，他瘫在岸边歇了好一会儿。天快黑了。他望见远处有炊烟，细细的，贴着地。陈直笑了一下。那烟像南坡麦熟的香。他穿上鞋，继续走。
到家那天，是个大晴天。
陈直进村时，几只鸡正从柴堆里跑出来。黑豆没在。陈直走到自家院门口，门半掩着。娘在院里翻晒菜干。一抬头，手就停住了。她没喊。就那么站着。陈直喊了声：“娘。”娘“哎”了一声，背过身去，肩膀抖起来。陈直走过去。陈父从灶房出来，见是他，先是一愣，而后极轻地点了点头，像早在等他。
陈直把包袱放下。那包土，稳稳地落在堂屋的桌上。陈父看了一眼，没问。陈直也没说。一家人坐下。娘给陈直煮了碗面。陈直端着，热气扑脸。他吃了两口，眼泪就掉进了碗里。他没擦，只低头，一口一口吃完。陈父坐在旁边，抽着旱烟。屋子里很静。可陈直觉得，这静真好。像从北地带回来的那包土，正慢慢听见了南坡的心跳。
夜里，陈直没上坡。他太累了。他躺在新铺的干草上，合眼就睡。这一觉，无梦。像一颗走了太远的种子，终于落回自己的地里。天还没亮时，他醒了一回。外头很静。他摸黑走到南坡。月亮还挂在半空。麦苗已经长到膝盖。陈直在坡顶坐下。风从渭水来。他把那包土解开，抓了一小把，撒在酸枣树南边。土落进地里，像墨入水，悄无声息。
陈直说：“司马错，这是你的地。今年就种麦。你应过的，我应过的。酸枣树南边，我给你留三垄。”
他说完，把剩下的土又包好。天快亮了。陈直站起来。他看见坡下，黑豆正从家里跑来，鞋都跑掉了一只。陈直朝他挥了挥手。黑豆喊得又尖又响：“哥——你回来啦——”
陈直笑了。他抬头看东边。太阳正从远处的山线上挣出来。新一天了。南坡还在。麦苗还在。他也还在。这一卷长路，总算是走到了头。可地还长。人还活。故事，也还得往下走。