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天还没亮，山上已起了阵势。
火把从山道一直排到祭台两侧，黑烟被山风卷着往上冲。陈直被两个灰袍人引到祭台西边的石阶下。他背着司马错的刀，怀里揣着地官印。灰袍人没让他再动，只叫他在那儿候着。陈直就靠着石栏，看天光一点点从东边挣出来。冬日天亮得慢，像有人把块青布慢慢往上卷。
钟声响了。这次比前几日更沉，震得脚底发麻。陈直看见，祭台中央那口石函的盖子，被四个黑甲卫“嗬”地一声推开。没有风，可函里却像有气往外喷。那气是灰白色的，贴着台面往下淌。所过之处，石砖上的苔全枯了。陈直皱了眉。大种的气已经漏出来了。它也知道今天是什么日子。
一个灰袍老者在台上念祝。陈直听不太清。太远了，风又大。他只断断续续听见几个字：“……以禾为牲……以土为祭……”他有些冷。不是山风冷，是从地底泛上来的冷。那冷透过鞋底往上爬，像有无数细小的手在摸他脚踝。
“陈直，上去！”有人低喝。
陈直抬头。轮到他了。他整了整衣襟，抬脚上阶。每上一级，脚底就重一分。像踩在谁的心口上。等站到台边，他已经满头是汗。那石函就在七步外。黑乎乎的，看不见底。陈直只望了一眼，就觉得有东西在深处转过来，也在“看”他。
“献禾！”礼官高喊。
陈直没有动。他没带禾。王种已经埋了。他背篓里是空的。可就在这时，祭台东侧，有人抬上来一束极大的禾，灰白秆，金黑穗。陈直一眼认出，这和封禅台上那“瑞禾”极像。只是更大，穗子沉得几乎坠到地上。那禾被放进石函前的一个铜盘里。铜盘一落，台面“嗡”地一声，像被什么激活了。整座祭台都泛出一层极淡的金光。
“地官陈直，上前！”礼官又喊。
陈直慢慢走上前。那铜盘里的“瑞禾”忽然无风自动，穗头一偏，朝他点了点。陈直头皮发麻。这东西认识他。它就是他身上长出去的根。如今被人养成这样，像在跟他打招呼，又像在讨他一句认领。
陈直没有碰它。他绕过铜盘，走到石函边，向下看了一眼。函里不是空的。有东西。极深极黑，像一潭冻住的夜。他看不清，可他能感觉到。那里面有人。不是人。是“大种”。它没眼睛，可到处都是眼睛。
“下去。”灰袍老者走到他身后，声音很低，“把它的那口气，引出来。你在泰山上怎么做的，这里照做。”
陈直回头。那老者眼神浑浊，却极冷。陈直问：“引出来以后呢？”
“以王种封之。”老者说，“你种下的那些，会替你把口子锁上。这是你的命。也是你的官。”
陈直笑了。他忽然明白了。他们什么都算好了。他埋王种，不是他聪明。是那些人早就知道他会那么做。他们等在山上，就为了把他和大种逼到这一步。王种要杀大种。大种要活。陈直是它们中间那根引线。点着哪头，都烧他。
“我要是不下去呢？”陈直道。
老者还没答，脚底突然一震。那石函里，灰白色的气“呼”地冲起，像喷泉。陈直被冲得倒退几步。祭台下有人惊叫。黑甲卫“呛啷”拔刀。那气直往陈直身上缠。陈直只觉着胸前的地官印猛跳。他想也没想，一把将印掏出来，朝那气按去。
金光炸开。灰气像被烫了似的，缩回函中。陈直也像被抽了半条命，单膝跪地。他低着头，喘气。地官印上的“地官”二字，像烧化了，又重凝。他手掌上一道一道，全是红印。
“好。”灰袍老者道，“你果然配。”
陈直抬头，满嘴血腥。他知道，自己再也躲不掉了。今天，不是他下去把大种引出来，就是大种自己冲出来。两者只差一步。而这一步，只有他能迈。他慢慢站起来，把司马错的刀从背上解下，握在左手。右手，仍死死攥着地官印。
山下，又一声钟响。整座骊山像被敲醒了。陈直走到石函前。那里面，极深极远的地方，有东西在喘。他听了听。那喘声里，竟有几分像爹。陈直闭上眼。再睁开时，他看见了。函底，不是黑。是田。一片极老的田。田里站着个灰白色的人形，正仰头看他，慢慢张开了嘴。
陈直没有下函。他站在边上，把地官印往上空一举。
“我不下去了。”他大声道，“大种，你出来。我在这儿。”
山风骤停。满山的人都没了声。只有那石函，开始极轻极轻地响。像有千万粒谷子在里头同时裂壳。那声音越来越密，越来越响，最后汇成一股巨大的“沙沙”声。像整座骊山，都在往外发芽。