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陈直在废园里待了三天。
头一天，他翻土。专挑发黑发红最重的地方，一锄一锄挖下去。那土里常翻出些怪东西。有半截腐了的木牌，有碎的蚌壳，还有几根极细的铜针。陈直不声不响，全归到墙角。傍晚，他用草木灰拌了谷种，往新翻的土里撒。水用得极省。司马错每日亲自送进来，一桶清水，半筐细沙。陈直把沙铺在畦面，保水。
第二天，园子里起了雾。不浓，贴着地，像有片白气从红土里往外冒。陈直正蹲在地上看。司马错在门外低声：“这雾昨夜就起来了。外头看不见。”陈直说：“地气回头了。”他脸上没什么喜色，反倒更沉。地气回头，不一定是好事。得看它是自己醒的，还是被什么引来的。
他没有再动土。只在园子中央盘膝坐下，练禾田七式。这次，他故意练得很慢。每一个动作，都像在跟地底那个东西“说话”。他问一句，地回一句。有时回得轻，有时回得急。陈直像在摸一头看不见的牲口。半天下来，他浑身汗透。可心里有了数。
这地底下，有活的。而且，是南坡地禾的同源。从骊山方向来的风，把地禾的某些“碎根”吹到了这里。它们落进红土，找不到正主，就在土里乱窜。陈直要做的，不是把它们赶走，也不是种地给它们吃。而是让它们“安”下来。像给无家可归的牲口搭个棚。让它们歇下，不再发疯。
第三天，陈直起了个大早。他把剩下的谷种全撒了。没用气，就用手。谷种落进土里，有的弹了两下，滚进裂缝。陈直跟着，把浮土往上一盖。然后他站着，等了半炷香。
第一株芽，是从东南墙角钻出来的。极细，极黄，像刚点的火苗。陈直走近看。不是谷。也不是那黑红“土耳”。是一株极普通的野草。陈直却笑了。野草好。野草都肯活，这地就死不了。
接着，墙根处、畦垄边、园子中间，都冒出了芽。有些是草，有些是谷。陈直不挑。只要它长出来，他就浇一点水。到了黄昏，那红土已经不再是先前那副死样。土色浅了些，像被什么东西从里面洗过。那股腥甜味也淡了。陈直坐在地上，整个人像从泥里捞出来。累，但心里安定。
司马错推门进来。他看了看满园细芽，又看看陈直：“成了？”
陈直摇头：“还早。地气稳不稳，要过今晚。”
司马错点头。他递给陈直一壶水和两个饼。陈直接过，狼吞虎咽。吃着吃着他忽然道：“司马错，这地要是能养回来，以后别让奉常寺碰了。他们不懂地。他们就会用。用着用着，就死了。”司马错没应，只背靠着墙，慢慢抽了片草叶嚼。
入夜，陈直没走。他在废园里铺了层干草，和衣躺下。月亮从高墙那头升起来，冷清清照着。园子里的嫩芽在月光下轻轻抖，像一群刚落地的小兽。陈直闭着眼，听地底的动静。极静。只有极细极细的水声，像有暗流从很远的地方回来。地气稳了。至少今晚。
他正想睡，忽然听见极轻的一声。像有人在墙外咳嗽。陈直猛地睁眼。月光下，一个灰扑扑的影子从北墙翻进来，落地时悄无声息。陈直握紧了身侧的镰刀。那人影站在暗处，没动。过了几息，一个极低极哑的声音响起：“陈直，这地不该救。”
陈直一愣：“谁？”
那人没答，只慢慢从暗里出来。月光照着他半张脸。陈直心里像被什么拧了一下。是那个寻种人。在宫西斋前给他指路的神秘老头。他仍提着那盏瓜灯。灯没点，灯里却透出一点绿莹莹的光。
“这地，是‘反种’。”寻种人道，“你让它活，就是让骊山那半截东西从地底醒过来。你忘了封禅台上，你差点成了什么？”
陈直没动。他看着那盏不点自亮的瓜灯，慢慢道：“我知道它是反种。可我不救它，宫里那几口井就完了。井完了，更多人要死。”
寻种人笑了，极干：“你以为你救了地，就没人死？这世道，该死的一样死。你不该在咸阳种东西。这是他们的地。你种出来的每一棵，都会被他们拿去用。”
陈直站起身。他浑身是泥，满手是土。他指着满园嫩芽，声音不大，却极清楚：“你看好了。这些草，这些谷，明天太阳一出来，它们不会管这地是谁的。它们只长。我也只种。谁拿去用，我管不了。可我不能看地死。”
寻种人盯着他，像在重新看一个人。过了很久，他提起瓜灯，往门口走。走到门边，他忽然道：“你和你太爷爷，到底不是一路。他见了这土，只会跑。”说完，他推开门，飘也似的出去了。
陈直站在园子里。风从墙头下来，冷得他打了个寒战。他低头。脚边，那株最细的野草，已经抽出第二片叶子。他慢慢蹲下，看了它很久。天快亮了。他心里那块地，却还是沉的。寻种人的话，像根刺。他救得了地，救不了人。这咸阳，从来都不是种地的地方。可他已经在这儿了。只能种。别的，等天亮再说。