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“时节。”那声音又说，这回清楚些了，又空又冷，像从水底的泥里冒泡，“过了霜降，黍生不了根。”
陈直怔了怔。他倒是没算过日子。秋已经深了，霜降早过了。可南坡那些黍苗不也长得飞快？难道离了那片地，就不行了？
“那怎么办？”他朝水面问。
“借。”
“借什么？”
“借水汽。”那影子慢慢蹲下，伸出手，在水面轻轻一划。陈直看见，水面随着那手划过去的地方，泛起一层极淡的绿色，像有无数细尘从河底浮上来，又缓缓沉下去。
陈直心里模糊抓住了什么。他练过禾田七式，知道地气要由土生。可这渭水边，土太薄，地气弱。这影子是在教他，借水脉里的“生发之气”，来补土力。
“怎么借？”他问。
影子没答。水面上的绿色渐渐散了，那人影也淡下去。陈直有些急，往前跨了半步，脚踩进水里。他弯腰，伸手去捞，指尖刚碰着水面，浑身像被电打了一下。
冷。极冷。冷到骨头里，像有无数根冰线从他指尖扎进筋脉。陈直想缩手，可动不了。他感觉到一股极湍急的东西从河底涌上来，绕着他的指根打转，然后顺着他掌心的绿苔，钻进了体内。
那东西一入体，脚踝上的细芽疯了一样往上窜。陈直疼得跪在河滩上，手撑进沙里。他看见自己的手腕上，一条条极淡的绿线顺着血管往上爬，像春天抽藤的瓜秧。
“够了。”他咬着牙喊。
“不够。”那声音在耳边响，“你还要长。”
陈直感觉自己要被撑裂了。那股水汽进到丹田后，和原本的灰白气绞在一起，像两股对流的河，冲得他五脏六腑都错了位。他张大嘴，想喊，却只吐出一口浊气。
雾重新笼上河面。
等一切静下来，陈直已经仰躺在河滩上，浑身湿透，像死过一回。天光大亮，太阳从东边山头上跳出来，照得他刺眼。他慢慢坐起身，低头看。
手腕上的绿线退了，脚踝上的细芽缩回土里，可掌心那圈绿苔中央，那个血红的“禾”字，比昨天更清楚了。像从肉里往外涨出来的，一笔一划，都带着光。
陈直慢慢爬起来，把湿衣服拧了拧，回头望咸阳方向。城已远得只剩一条黑线。
他知道，地禾没走。它就在这水底，在这河雾里，在他身体里。
而司马错说的“等”，也许不是等活人。是等这水边，自己长出东西来。