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纸面发出一声轻微的沙响。
四年。
从一九八七年腊月那个下雪的晚上开始。
他穿着破棉裤，缩在红旗街废品站的库房里冻得发抖。
赵德柱扣过他半个月工资。
何副所长在黑夜里拔过枪。
韩先宽把账本藏进了踢脚线。
纪修白在审讯室里调转了枪口。
他一路往下挖。
从红旗街挖到河山镇，又从河山镇一路挖进省城的高墙。
五层黑幕，终于被他一层层扒开。
直到今天，“先生”低头伏法。
陈守拙将那份庭审记录仔细折好，贴身收进衬衫左胸的口袋里。
纸张硬挺的棱角隔着布料抵住心口。
他站起身，走向法庭大门。
沉重的包铜木门被推开。
正午的烈日毫无遮挡地砸下来，刺得人微微眯眼。
陈守拙站在法院高高的台阶上。
广场上的风带着夏末的燥热，迎面扑过来。
他低下头，看向自己的左手腕。
那块旧上海牌手表露在阳光下。
表蒙子上的那道深划痕，在光线折射中泛着白边。
陈守拙伸出右手大拇指，轻轻按了上去。
划痕变浅了。
边缘那股扎手的锋利感褪去，摸上去只剩下一道平缓的凹陷。
“咔嗒。”
一声极轻的机械咬合声，从表壳内部传出。
顺着手腕骨骼，直接震进陈守拙的脑海。
老白出声了。
没有平时的插科打诨，也没有往日的欠劲。它的声音干瘪、沙哑，透着长途跋涉后的沉顿。
“广福说，他等了七年。”
老白的声音在陈守拙脑海里缓缓回荡。
“等到今天。”
“等到他儿子把‘先生’送进去了。”
“等到温书言在法庭上，叫了他一声同志。”
老白停顿了一下，声音更轻了。
“等到茉莉花茶干了六年，还有人记得，那是茉莉花。”
陈守拙的大拇指死死压在表盘上。
指尖用力，微微泛白。
“咔嗒。”
又是一声脆响。
表针动了。
停滞了七年的秒针，向前跳了一格。
第四秒。
陈守拙按住表盘，指尖感受着那一记细微的震动。那不是表针简单的机械运转，更像是隔着漫长的七年黑夜，终于有人在门后轻轻应了一声。
“走得好。”
老白替陈广福转述了最后一句话，声音越来越低。
“继续走。”
陈守拙站在台阶最上方。
阳光落在他肩头。
他没有哭，眼眶干涩得发紧。
他只是紧紧按着手腕，看着前方宽阔的街道，看着车流不息的省城。
北京的保护伞还在暗处。
这条路，还没有走完。
身后传来轻微的脚步声。
孙红梅停在三步外。
她穿着素净的白衬衫，手里挽着陈守拙的外套。
她没有出声催促，也没有上前打扰，只是看着陈守拙挺直的背影，看着他久久按住左手腕的动作。
风吹起她的衣角。
她站在那里，一步没走。
过了许久，陈守拙松开手，转过身来。
“走吧。”