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顾星的试镜结束了。
她站在舞台中央，微微喘着气，手心还带着一点汗。台词已经说完，但那股从心底涌上来的情绪还没完全退下去。
林砚从观众席的阴影里走出来，轻轻鼓掌。
“很好。”他说，“真的很好。”
顾星有些不好意思地笑了笑：“我有点紧张，有些地方说得不够自然。”
“紧张很正常。”林砚摇摇头，“但你刚刚有一个瞬间——”他顿了顿，“你说到‘所有的等待’的时候，眼睛亮了一下。那就是我想要的沈星。”
顾星愣了一下，下意识地摸了摸自己的眼角。
“你怎么知道？”她问。
“因为我写这句的时候，也是这样。”林砚笑了笑，“有些东西，藏不住。”
他把剧本合上：“如果你愿意，沈星这个角色就是你的了。”
顾星猛地抬头，眼里闪过不敢置信的光：“真的？”
“当然。”林砚点点头，“不过——”
“不过什么？”她立刻紧张起来。
“不过这部戏现在还没有投资方，没有宣传，没有正式的剧组。”林砚摊开手，“有的只是一个快散架的剧场，一个老看守，一个身兼编剧和导演的穷光蛋，还有——”
他看向她：“一个刚刚被我夸了几句的女主角。”
顾星听完，反而笑了：“听起来……挺刺激的。”
林砚也笑了：“那你愿意加入这场‘冒险’吗？”
顾星没有立刻回答，她低头看了看手里的剧本，又抬头看了看这座破旧的剧场。
她想起自己这些年在各个剧组跑龙套的日子，想起那些被导演随口打发的“下次有机会”，想起父母在电话那头一次次的叹息——“要不，回家吧？”
她曾经以为，只要自己够努力，总能等到一个机会。可机会像藏在云层后面的太阳，偶尔露出一点光，又很快被遮住。
而现在，一个不算完美、甚至有点荒唐的机会，就摆在她面前。
“我愿意。”她抬起头，眼里带着一种近乎倔强的坚定，“就算没有观众，就算只演一场，我也愿意。”
林砚看着她，突然觉得心里那块一直悬着的石头，轻轻落了地。
“好。”他伸出手，“欢迎加入《逐梦如椽笔》剧组。”
顾星握住他的手，用力点了点头。
那一刻，她突然有种感觉——
也许，她的人生，真的要开始往一个新的方向走了。
……
接下来的日子，像被人按下了快进键。
林砚一边在网上发布演员招募信息，一边联系以前的同学、老师，希望能找到愿意加入的人。顾星则利用自己在舞蹈房和各个剧组的人脉，到处打听有没有人愿意来试一试。
他们的招募条件很简单——
没有酬劳，但有舞台；
没有保障，但有机会。
一开始，几乎没人回应。
有人觉得他们是骗子，有人觉得这是学生的玩闹，还有人直接在评论区留言：“现在谁还看话剧啊？别浪费时间了。”
林砚看着那些刺耳的评论，手指停在键盘上，好几次想回怼，又默默删掉。
“别理他们。”顾星把一杯热水放在他手边，“我们只要找到几个真正愿意来的人就够了。”
“可现在连一个都没有。”林砚苦笑，“我是不是太天真了？”
“你不是天真。”顾星摇头，“你只是比他们更相信舞台。”
她顿了顿，又说：“再等等。总会有人来的。”
第三天，终于有人来了。
那是一个戴着黑框眼镜的男生，背着一个鼓鼓囊囊的双肩包，站在剧场门口，有些局促地探头张望。
“请问……这里是在招募话剧演员吗？”他问。
“是的。”林砚赶紧迎上去，“你是来面试的？”
“嗯。”男生点点头，“我叫陆川，是戏剧学院导演系的，今年刚毕业。我在学校论坛上看到你的招募信息。”
“导演系？”林砚愣了一下，“那你来演……”
“我也可以演。”陆川推了推眼镜，“其实我一直想试试表演，只是以前在学校里总是做幕后。”
他笑了笑，有点腼腆：“而且，我看了一下你发的故事梗概，觉得挺有意思的。”
林砚心里一阵激动：“那你想试哪个角色？”
“男主角。”陆川说。
顾星在旁边“噗嗤”笑了出来：“你还真直接。”
“因为我觉得我挺像他的。”陆川认真地说，“一个一直待在剧场后台的人，想走到台前。”
林砚看着他，突然有种惺惺相惜的感觉。
“好。”他把男主角的剧本递给陆川，“那就试男主角。”
一个小时后，陆川从舞台上走下来，额头上带着细汗。
“怎么样？”他有些紧张地问。
“你就是我写的那个人。”林砚说。
陆川愣了一下，随即笑了：“那我是不是可以留下来了？”
“当然。”林砚点点头，“欢迎加入。”
……
人，开始一点点多起来。
一个学播音主持的女生，因为找不到对口工作，来试试话剧；
一个在酒吧弹吉他的男生，听说有舞台，背着琴就来了；
一个曾经的话剧社社长，毕业后在公司做文员，看到招募信息，犹豫了一周，还是请假跑了过来。
他们有一个共同点——
都不算“成功人士”，都在现实和梦想之间摇摆过，都在某个瞬间，对自己说过：“再试一次吧。”
剧组慢慢成型。
虽然没有钱，但他们有时间；
虽然没有资源，但他们有热情；
虽然没有经验，但他们愿意学。
排练开始了。
每天晚上，晨光剧场的灯光都会亮起。
舞台上，有人在背台词，有人在走位，有人在调整情绪；
舞台下，有人在记笔记，有人在画分镜，有人在讨论节奏。
老周坐在最后一排，看着这一切，手里的保温杯换了一杯又一杯。
“周叔，你说我们能行吗？”有一次，顾星忍不住问。
“行不行，不是我说了算。”老周慢悠悠地说，“是你们说了算。”
他顿了顿，又说：“我在这剧场干了三十年，见过太多戏了。有的戏，排练的时候就知道会火；有的戏，演了一场就没人记得。”
“那我们是哪一种？”顾星紧张地问。
老周看了看舞台上的他们，又看了看那块斑驳的“晨光剧场”牌子。
“你们啊——”他笑了笑，“是那种，就算没人记得，也会在自己心里留下一辈子的戏。”
顾星愣住了。
“这样……也挺好。”她轻声说。
……
排练的日子并不轻松。
有人因为工作加班，迟到被导演骂；
有人因为记不住台词，在舞台上卡壳，急得眼眶发红；
有人因为角色和自己差距太大，找不到感觉，躲在后台偷偷掉眼泪。
林砚也不轻松。
他白天在一家短视频公司做兼职剪辑，晚上回到剧场，继续给演员说戏。有时候忙到凌晨，只能趴在桌子上睡一会儿，第二天早上又爬起来去上班。
有一次，他剪辑完一个客户的视频，对方却突然说：“不行，要重来。”
“为什么？”林砚有些疲惫。
“甲方说节奏不够快，笑点不够密集。”客户不耐烦地说，“你不知道现在的人都很浮躁吗？谁有耐心看你慢慢讲故事？”
林砚盯着屏幕上那个被剪成一块块的视频，心里突然有种说不出的憋闷。
他想起自己的剧本，想起那些他花了无数个夜晚打磨的台词，想起那些他想在舞台上慢慢讲给观众听的故事。
“如果有一天，观众连坐下来看一场戏的耐心都没有了，那我们还在坚持什么？”他在心里问自己。
那天晚上，他回到剧场，比平时晚了一个小时。