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领奖台上的掌声还在耳边回响，林砚握着奖杯的手，指尖还残留着金属的凉意。下台时，苏晚快步迎上来，递给他一瓶水，眼底满是笑意：“刚才的发言很棒，好多读者都红了眼眶。”
林砚笑了笑，低头看着奖杯上刻着的“年度青年作家”几个字，忽然觉得有些不真实。他想起第一次投稿时，连信封都不知道该怎么写，想起那些被退稿的日子，想起出租屋里的冷馒头和网吧里的通宵夜，那些难熬的时光，此刻都成了勋章。
北京的风很大，吹得人衣角翻飞。苏晚带着他去逛了地坛公园，看着那些在树下看书的老人，林砚忽然想起史铁生的文字。他想，或许每个写作者的心里，都有一片属于自己的地坛，那是他们在喧嚣世界里，守住内心的地方。
从北京回来后，林砚的生活彻底变了样。出版社寄来了一大笔稿费，他终于搬出了那个十平米的出租屋，租了一间带阳台的房子。他买了一张宽大的书桌，摆在阳台边，阳光好的时候，坐在书桌前写字，抬头就能看见楼下的梧桐树。
他把母亲接来同住，母亲看着宽敞明亮的房子，眼眶红红的：“砚啊，你总算熬出头了。”
林砚抱着母亲，心里暖暖的。他知道，这不是熬出头，这只是一个开始。
他开始写新的故事，这一次，他写的是一群普通人的梦想。有在菜市场卖菜，却坚持写诗歌的大妈；有在工地搬砖，却偷偷学画画的年轻人；有退休后，重新捡起年轻时梦想的老师。他想告诉所有人，梦想不分高低贵贱，只要你肯坚持，就总有实现的可能。
新书出版那天，林砚特意去了那家曾经泡过无数个通宵的网吧。老板看见他，笑着迎上来：“小林，现在成大作家了，还来我们这儿啊？”
林砚笑了笑，指了指角落里的那个位置：“我来看看，那个曾经的自己。”
他坐在那个熟悉的位置上，看着窗外的车水马龙，忽然想起语文老师说过的那句话：“文字是平凡人的星光。”
他拿出手机，给苏晚发了一条信息：“谢谢你，让我的文字，有了发光的机会。”
苏晚很快回复：“不是我，是你的文字，本身就带着光。”
林砚放下手机，看着屏幕上闪烁的光标，嘴角扬起一抹微笑。
他知道，未来的路还很长，或许还会有坎坷，还会有风雨，但他不怕。因为他的手里，握着一支笔，而笔的尽头，是漫漫长路，是墨香萦绕的远方。
林砚的新书发布会定在城南的书城，那天的阳光格外慷慨，透过巨大的落地窗，在签售桌上铺出一片暖融融的光斑。
排队的读者从书城一楼蜿蜒到二楼，有抱着课本的学生，有推着婴儿车的母亲，还有头发花白的老人。林砚握着笔，从上午十点坐到下午三点，手腕酸得几乎抬不起来，却舍不得停下——每一张递过来的书页上，都写满了滚烫的期待。
一位拄着拐杖的老奶奶颤巍巍地走到他面前，递上一本泛黄的《笔下有晴天》：“孩子，我孙子也是个爱写字的，总说没人懂他。我把你的书给他看，他现在天天躲在房间里写，说要像你一样……”