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林砚攥着那封薄薄的退稿信，指尖几乎要将纸页掐出褶皱。信上的铅字冷冰冰的——“故事内核单薄，人物弧光不足，暂不采用”。这是他投出的第三十七封退稿信，距离他辞掉安稳的文员工作，专职写剧本的那天，刚好过去一年。
出租屋的窗沿积着一层灰，夕阳挤过楼宇的缝隙，落在摊开的稿纸上，将“梦想”两个字照得有些刺眼。他摸出兜里仅剩的半包烟，点燃一支，烟雾袅袅中，想起三个月前和父亲的那场争吵。父亲的声音还在耳边回响：“写那些东西能当饭吃？你都快三十了，能不能现实点？”
现实就是，他的银行卡余额只剩下三位数，交完这个月的房租，恐怕连泡面都要算计着吃。手机屏幕亮了亮，是大学同学发来的消息，问他要不要去帮忙做项目策划，薪水可观。林砚盯着那条消息，手指悬在屏幕上方，迟迟没有落下。
就在这时，门铃响了。他以为是房东来催租，心里一紧，慢吞吞地走过去开门。门外站着的却是个陌生的中年男人，穿着洗得发白的夹克，手里拿着一个牛皮纸信封。
“请问是林砚先生吗？”男人的声音带着些许沙哑。
林砚点点头，满脸疑惑。
“我是老城话剧团的老周，”男人笑了笑，露出一口微黄的牙齿，“前阵子我们收到了你投的剧本《老街深处》，团里的人都觉得写得不错，想跟你聊聊改编的事。”
林砚愣住了，手里的烟掉在了地上，烫到了手指才反应过来。他慌忙弯腰去捡，心脏却像被什么东西猛地撞了一下，砰砰直跳。
老周把信封递给他：“这是我们的初步意向书，你看看。要是没问题，明天可以来团里详谈。对了，”老周顿了顿，补充道，“我们给的稿酬可能不算高，但我们是真的想把这个故事搬上舞台。”
林砚接过信封，指尖微微颤抖。信封上没有华丽的辞藻，只有一行娟秀的小字：“好的故事，值得被看见。”
他目送老周离开，转身回到屋里，将那封意向书小心翼翼地展开。窗外的夕阳渐渐沉下去，夜色漫了进来，可他的心里，却像是有一簇火苗，正悄悄燃起来。
他走到书桌前，将那封退稿信揉成一团，扔进垃圾桶。然后，他拿起笔，在稿纸的空白处，写下一行字：老街的灯，总要有人去点亮。
第二天一早，林砚揣着意向书，挤上了早高峰的地铁。车厢里人挤人，汗味和早餐的香气混杂在一起，他却觉得格外踏实。他看着窗外飞速掠过的街景，忽然想起一句话：所谓梦想，或许就是在所有人都觉得你不行的时候，你还愿意为它再拼一次。
地铁到站，他挤出车厢，朝着老城话剧团的方向走去。阳光洒在他的身上，暖洋洋的，他的脚步，比以往任何时候都要坚定。
林砚踏进老城话剧团的院门时，青砖墙上的爬山虎正簌簌地落着枯叶。老周已经在排练厅门口等他，身后跟着一群穿着戏服的年轻人，脸上带着几分好奇和打量。
排练厅里弥漫着旧木料和松香的味道，正中央的舞台蒙着一层薄薄的灰，角落里堆着落满尘埃的道具箱。老周指着舞台中央的空位，声音里带着几分感慨：“这地方，三年没演过新戏了。”
林砚捏紧了手里的意向书，喉头动了动。他昨晚熬了半宿，把《老街深处》的剧本又改了三遍，连人物的一句台词都反复斟酌。可当老周把剧本分发给演员，提议先过一遍第一场戏时，第一个难题就砸了过来。
饰演女主角阿珍的女孩叫夏晓，是团里最年轻的演员，她捏着剧本，眉头拧成了一个疙瘩：“林老师，阿珍这里的台词太拗口了，不像老街坊说话的味儿，更像……更像写作文。”