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苍梧山北段的平原，是整颗星球上最肥美的一块土地。
方圆三千里，河流纵横，灵脉交织，土壤黑得发亮，随手插一根树枝都能长出新芽。这片平原上散落着七个凡人村镇、三个修士小门派、两座妖兽巢穴，加起来人口不到五万。灵气不算浓郁，但胜在平坦广阔，四通八达，像一张摊开的手掌，五指伸向五个仙域的边界。
白无忧选这里，不是因为灵气浓，而是因为位置好。南接青莲仙域，北靠玄天仙域，西邻百花仙域，东通自在仙域。四通八达，意味着谁想过来看一眼，都方便。也意味着谁想在这里动手，都会惊动旁边的人。
他站在平原中央最高的那座土丘上，夕阳将他的白袍染成暖橘色，但他的眼睛里没有暖意。他的面前跪着七个人，是这片平原上七个村镇和三个门派推举出来的代表。他们是来求情的，来试探的，来打听这个新来的统治者是什么脾气的。他们跪在土丘下，膝盖陷进潮湿的泥土里，低着头，不敢看他的脸。
白无忧没有看他们。他负手而立，目光越过他们的头顶，看着远处的地平线。他开口了，声音不大，但传得很远，像是被风送到每一个人的耳朵里。三天。方圆三千里内，所有活的，搬走。不搬的，死。他说完，转身走了。没有解释，没有商量，没有第二句话。他的白袍在风中翻飞了一下，像一面收拢的旗帜，消失在土丘后面。
七个人跪在原地，过了很久才敢抬起头。他们互相看了一眼，从彼此的眼睛里看到了同一种表情——茫然。不是害怕，不是愤怒，而是茫然。他们不明白，为什么要搬？这片土地他们祖祖辈辈住了几千年，山川河流熟悉得像自己掌纹。搬到哪里去？周围全是仙域的地盘，谁会收留他们？搬走了，吃什么？住什么？活什么？
但三天期限的声音还在他们耳朵里回响，像一个钉进骨头的钉子，拔不掉，磨不平。他们站起来，抖掉膝盖上的泥，朝各自的方向走去。有人跑回了村子，有人飞回了门派，有人钻进了地洞。三天，他们只有三天。
三天后，白无忧回来了。他站在那座土丘上，面前不再是七个人，而是一片空荡荡的、被风声填满的平原。风从北边吹来，带着雪的寒意，吹过他白色的衣袍，吹过他垂在肩上的长发。他等了一会儿，像是在等什么，但什么都没有来。他等了大约一刻钟，然后迈步，走下了土丘。
他走得很慢，不是散步，而是一种巡视的姿态。他走过第一个村庄，村口的老槐树还在，树下的石碾还在，碾盘上还放着一把没来得及收的黄豆，被雪盖了一层，白里透着黄。但人没了。屋子还在，门敞着，被风吹得吱呀作响，灶膛里还有余温，灰烬中埋着半个烤红薯。但人没了。都走了。
他走过第二个村子，第三个村子，第四个。有的村子搬得很干净，连锅碗瓢盆都带走了；有的村子搬得很匆忙，被褥还叠在床上，鞋还摆在门槛边，像是主人只是出门打一趟水，马上就会回来。但他们都走了。没有留下一个人。
白无忧走到第五个村子的时候，停下了脚步。这个村子没有搬。村口站着几十个人，老老少少，男男女女，有的手里攥着锄头，有的握着柴刀，有的抱着孩子，有的空着手。他们站在村口，排成一排，像一堵不太结实的墙。一个白发苍苍的老者站在最前面，手里拄着一根拐杖，拐杖的顶端被磨得光滑发亮，像他这一生的路，全磨在了那根杖上。
他开口了，声音沙哑，像是喉咙里塞满了砂砾。仙上，我们不走。我们在这里住了十七代。祖坟在这里，祠堂在这里，魂魄在这里。我们走了，根就断了。你让我们怎么活？你杀了我们吧，我们不走。他说完，闭上了眼睛，下巴微微扬起，露出干枯的脖颈。他后面的那些人也跟着扬起了头，露出脖子。没有一个人跪下，没有一个人哭，没有一个人后退。
白无忧看着他们，看了很久。他的表情没有任何变化，不是愤怒，不是怜悯，不是犹豫。他看他们的眼神，像一个木匠在看一块木头，评估它的纹理、湿度、硬度，决定从哪个角度下刀。然后他抬起了右手。那只手很白，白得像玉，手指修长，指甲圆润，像一件被精心保养过的艺术品。他抬起那只手，掌心朝下，对着那个村庄，轻轻按了一下。
没有光，没有声音，没有风。地面在那个村庄的下方，无声地塌陷了。不是碎裂，不是崩塌，而是像一块被按进泥里的石头，缓缓地、均匀地、不可逆地沉了下去。房屋倾斜，墙壁开裂，瓦片滑落，烟囱折断。那些站着的人，那些扬着脖子的人，那些说不走的人，跟着地面一起沉了下去。他们没有喊叫，没有挣扎，因为他们没有时间。从地面开始塌陷到完全沉没，不过一息。一息之后，那个村庄消失了。原地留下一个光滑如镜的深坑，坑壁上没有任何裂缝，没有任何痕迹，像一口被挖好了很久的井，只是井底很干，什么都没有。
白无忧收回手，转身，走向下一个地方。他的步伐还是那样，不快不慢，衣袍在风中翻飞。他没有回头看那个坑，因为他知道那里什么都没有了。风从坑面上吹过，发出呜呜的声响，像一口空碗在被人吹气。
他又走了两个地方——一个镇子，一个小门派。镇子里的人比那个村子多，大约两千余口，也说不走。小门派里有一百多个修士，修为最高的不过元道境，也没有走。他走到了镇子的门口，镇子上的人也站成了一排。他抬起手，按了一下，镇子没了。他走到小门派的山门前，山门很小，只是一座青石牌坊，牌坊上的字迹已经模糊了。门里的修士们穿着破旧的道袍，年纪都不小了，像是一个被时间遗忘了的、快要散架的宗门。他们也站成了一排，手里握着各自的法器，剑、拂尘、铜铃、铁尺。也说不走。他抬起手，按了一下，山门没了。小门派也没了。