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机房里那股子烧主板的焦糊味还没散干净。
老李端着个豁口的搪瓷碗，蹲在服务器机柜旁边，吸溜了一大口挂面。
汤汁溅在格子衬衫上，晕开个油点子。
“棒子那边全线崩了。”
他一边嚼着面条，一边含糊不清地嘟囔，嘴里有股生蒜味。
“SM那几个财阀的股票，跌得连裤衩都没剩。听说金英敏还在ICU里躺着吸氧呢。”
沈飞没搭腔。
他靠在皮椅里，手指拨弄着个银色的金属打火机。
“吧嗒”。
盖子弹开，又合上。
声音清脆。
“亚洲这块地皮，算是犁平了。”
他抬起眼皮，扫了眼墙上的世界地图。
视线越过日韩那巴掌大的地方，直接钉在欧洲板块上。
“赵小麦人呢？”
沈飞把打火机扔在桌上，磕出“砰”的一声闷响。
“外头候着呢。”赵琳推门进来，手里捏着份文件。
她身上有股淡淡的咖啡酸味，眼底挂着青黑。
“叫她进来。”
门开了。
赵小麦缩着肩膀溜进来。
她今天穿了件起球的灰色卫衣，浅蓝色牛仔裤膝盖那儿破了个洞，露出白生生的肉。
手里攥着个发黄的帆布包。
手指头勒得死紧，指甲盖都没了血色。
“沈、沈总。”
她咽了口干沫，喉结滚了一下。
“《刺花》的后期，我都配完音了。您找我……”
沈飞从桌上抽出一张硬纸板，上面印着一堆花里胡哨的法文。
他手腕一翻。
“啪”地把硬纸板甩在桌沿上。
“看看。”
赵小麦凑过去，眯着眼瞅了半天。
“我不认字儿啊沈总，这……这是外语。”
她脸涨得通红，有点窘迫地绞着衣服下摆。
“迦南电影节，主竞赛单元入围通知书。”
沈飞靠着椅背，扯了下领带。
“你拍的那部《刺花》，入围了。下周颁奖。”
赵小麦脑子“嗡”的一下。
像是有个大铁锤在天灵盖上砸了一记。
迦南电影节？
那是欧洲三大电影节里，最难搞、最排外的一个。
那些评委眼睛长在头顶上，平时连好莱坞的商业大片都懒得多看一眼。
更别提华夏的电影了。
“我……我入围了？”
她结巴了，腿肚子直转筋，差点没站稳。
“不是你，是电影。”
沈飞毫不留情地泼冷水。
“《深空拯救》和《大余年》在海外流媒体确实赚了钱。”
他敲了敲桌子，声音发沉。
“但那帮欧洲的老顽固，骨子里还是觉得咱们只会搞爆米花特效，只会拍打打杀杀。”
“在他们那个自诩清高的艺术圈子里，华夏演员，就是上不了台面的暴发户。”
沈飞盯着她。
“《刺花》讲的是东方底层女人的抗争。”
“你那股子泥地里滚出来的野草劲儿，刚好撞在他们枪口上。”
他站起身，走到赵小麦面前。
一米八五的个头，压得小姑娘下意识往后躲了半步。
“收拾行李。”
沈飞看着她，眼神像出鞘的刀。
“去法国。”
“把那个全是白人的影后奖杯，给我抢回来。”
一周后。
法国南部小城，迦南。
海风带着股子咸腥味，直往鼻子里钻。
天灰蒙蒙的，随时要下雨的样子。
一辆黑色的奔驰保姆车停在电影节红毯外围的街角。
车里冷气开得很足。
赵小麦靠在座椅上，脸色煞白，捂着胸口干呕。
“呕——”
她连酸水都吐不出来了，胃里像有把火在烧。
长途飞行加上时差，她这会儿脑子全是木的。
“祖宗，你可别吐在衣服上！”
杨谧坐在旁边，手里捏着张纸巾，赶紧去擦赵小麦额头上的冷汗。