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那些彩色的房子塌了大半，剩下的歪歪扭扭地戳着，墙皮掉了，露出里面的土坯，灰扑扑的，跟一堆堆干掉的泥巴似的。
街上没人，只有雪和碎砖和那些黑乎乎的陨石坑。风从沙漠那边刮过来，裹着沙子和雪粒，打在脸上，跟砂纸似的。
她站在街上，感知力探下去。有人。躲在一个教堂里。教堂塌了一半，尖顶断了，歪在地上，墙裂了几道缝，但还立着。
她走进去，里面坐着几十个人，缩在长椅上，身上盖着纸板和塑料布。
祭坛上的蜡烛灭了，只剩几根蜡头，歪歪斜斜地立着，上面落满了灰。
有个老太太坐在第一排，裹着一条灰色的披肩，脸上全是褶子，跟干掉的苹果似的。她看见柳飘飘，站起来。
“你是来收陨石的？”
柳飘飘点头。老太太从椅子底下翻出一个布包，打开，里面是几块黑乎乎的石头。
柳飘飘把陨石收了，留了物资。粮食，几袋。药品，几箱。
保暖衣物，几件。她掏完，看着老太太。“尸体，烧了吗？”
老太太点头。“烧了。教堂后面有个炉子，专门烧这个。”
柳飘飘走到教堂外面，找了个高点的地方，把基站装上。
天线伸出去，在风里晃着。指示灯亮了，绿莹莹的。
她发了消息：“华雷斯城，通了。”群里有人回：“墨西哥还有人。”她没看，走了。
奇瓦瓦。到了。
城在沙漠里，以前热，现在冷，雪盖在沙子上，灰扑扑的，跟脏棉花似的。那些西班牙式的建筑塌了大半，剩下的歪歪扭扭地戳着，墙上的浮雕碎了，看不清原来的样子。
街上没人，只有雪和碎砖和那些黑乎乎的陨石坑。
她在城边上找到一群人，躲在一个废弃的斗牛场里。
那些座位塌了大半，但场地还平整，他们在那儿搭了帐篷，用斗牛的红布当顶，红布褪了色，粉不粉白不白的，跟发霉了似的。
领头的是个老头，以前是斗牛士，瘦，但精神，眼神锐利，跟刀子似的。
他看见柳飘飘，问：“有红布吗？”柳飘飘掏了一卷红布给他，他扯了一块，在手里抖了抖，红布哗哗响，跟旗帜似的。他点了点头。
她把基站装在斗牛场的顶上，天线伸出去，能看见远处的山。山是灰的，被雪盖着，跟一块没擦干净的玻璃似的。
她发了消息：“奇瓦瓦，通了。”群里有人回：“墨西哥还有人在北边。”她没看，走了。
杜兰戈。到了。城在山上，路弯弯曲曲的，塌了好几段，车开不上去。
她瞬移上去，在城中心找到一群人，躲在一个废弃的医院里。
那些病房里的床还在，被子没了，只剩光秃秃的床垫，上面有血迹，发黑了，洗不掉。
他们用输液架搭帐篷，用手术台当桌子，用消毒柜当柜子。
领头的是个护士，矮墩墩的，手粗，但灵活。
她看见柳飘飘，问：“有酒精吗？”柳飘飘掏了一箱酒精给她。
她打开箱子，拿出一瓶，拧开盖子，闻了闻，点了点头。
她把基站装在医院的楼顶上，天线伸出去，能看见远处的山。
山是绿的，被雪盖了一半，跟一个秃了顶的老人似的。
她发了消息：“杜兰戈，通了。”群里有人回：“墨西哥还有人在山里。”她没看，走了。
她走了很多地方。瓜纳华托，那些彩色的房子塌了，颜色还在，红的，黄的，蓝的，在废墟里格外扎眼。
她在城边上找到一群人，躲在一个废弃的剧院里。
舞台上的幕布还在，落了灰，但没破，他们用幕布当被子，挤在一起。
领头的是个歌手，声音沙哑，但嗓门大。
他看见柳飘飘，问：“有吉他弦吗？”
柳飘飘掏了一包吉他弦给他。他接过去，手指在弦上拨了一下，弦嗡嗡响，他点了点头。
她把基站装在剧院的顶上，天线伸出去，能看见远处的山。
山是紫的，被夕阳照着，跟一幅画似的。
她发了消息：“瓜纳华托，通了。”
群里有人回：“墨西哥还有人在山上。”她没看，走了。
墨西哥城。到了。城大，人也多。那些高楼塌了大半，剩下的歪歪扭扭地戳着，跟一排排烂掉的牙似的。
那些贫民窟还在，密密麻麻的，从山脚一直铺到山顶，铁皮房、纸板房、塑料布房，一个挨一个，跟一堆堆垃圾似的。
她在城中心找到一群人，躲在一个废弃的市场里。那些摊位还在，货没了，只剩空架子，他们用摊位当房子，一家一个，挤在一起。
领头的是个胖子，以前卖玉米饼的，手油，围裙也油，亮闪闪的。
他看见柳飘飘，问：“有玉米吗？”
柳飘飘掏了一袋玉米给他。
他接过去，捧了一把，在手心里搓了搓，玉米粒哗哗响，他点了点头。
她把基站装在市场的顶上，天线伸出去，能看见远处的火山。
火山口冒着烟，白的，在灰蒙蒙的天色里，跟一朵云似的。
她发了消息：“墨西哥城，通了。”群里有人回：“墨西哥还有人。”她没看，走了。
她走了很多地方，从北边的边境，一直走到南边的雨林。
那些点在地图上亮着，一个一个，连成了一条线。
她站在雨林边上，看着远处那些黑黢黢的树，那些树倒了，横在地上，腐烂了，长着蘑菇。她站了很久。
然后她想着南边，脚下一轻。走了。