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球场上。
第二个局点，秦烈发球。
他知道，这一分的分量。
破了，比分来到五比四，下一局手冢的发球局，就将是这个残血王者的最后一口气。那时候，只要自己再破一次，这场球，就赢了。
可他心里，竟没有多少“即将获胜”的狂喜。
越打到这个份上，他对国光的敬意，就越深一分。他甚至会想，如果对面那条胳膊是完好的，如果这是一个全盛状态的手冢国光，自己，还能不能把他逼到这个地步？
答案，他不敢确定。
但这念头只闪了一瞬，就被他自己掐灭了。
没有如果。
网球场上，没有如果，只有眼前这一分，这一球。对手用一条废臂把他拖进这样的苦战，他能做的，不是怜悯，不是遐想，而是用自己最锋利、最不留情的重炮，给这场对决，给这样一个值得尊敬的对手，一个最郑重的交代。
他弯着腰，双手撑住膝盖，豆大的汗水顺着下颌滴落，在硬地上砸出一小片深色的痕迹。他的体能，在八局多的血战之后，也早已逼近了极限，两条大腿像灌了铅，每一次蹬地都伴随着肌肉的悲鸣。
可他的双眼，亮得惊人。
他直起身，看向对面。
国光已经重新站好了位置。他的左臂垂在身侧，连抬起来都显得那样艰难，只能用右手轻轻扶着拍颈，把球拍勉强架在身前。那张清峻的脸上没有任何表情，唯有一双棕黑色的眸子，依旧平静地、专注地，穿过球网，落在他身上。
那眼神里，没有恐惧，没有绝望，甚至没有疲惫。
只有一种秦烈无比熟悉的东西。
那是和他一模一样的、哪怕战死在球场上，也绝不会后退半步的，纯粹的战意。