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国光缓缓直起身。
他抬起左手，看了一眼。
那只手，正在以一种陌生的频率颤抖着，五根手指徒劳地、反复地想要收拢，却又一次次无力地松开。
他忽然想起了很多年前，第一次握起球拍的样子。
那时候，他的手很小，球拍对他来说太重，总是握不住，一次次从掌心滑落。是他自己，一遍又一遍地捡起来，再握住，再捡起来，再握住。
从那天起，他就对自己说过一句话。
国光的手，只要还能握住球拍，就没有放下的道理。
他重新侧过身，用右手，最后一次，把左手的手指，狠狠地、一根一根地，按死在拍柄上。
这一次，他按得格外用力，指甲都泛了白，仿佛要把那五根不听话的手指，永远钉在球拍上。
他抬起头，望向球网对面。
秦烈正压低重心，双眼死死盯着他，像一门填好了弹药、只待点火的重炮。
三十平。
这一分，是这个发球局的命门。
赢了，他还有机会，把这一局、这场比赛，继续拖下去；输了，破发点出现，以他现在这条胳膊，将再无翻身的可能。
国光缓缓吐出一口气。
他没有去想胜负。
他的世界里，此刻只剩下手中这颗黄色的球，只剩下那个他重复了十几年、早已刻进骨血的动作。