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“但你要记住一件事。”她顿了顿，“他敢换回那只废手，就说明，他已经不在乎输赢了。”
秦烈一怔。
“一个不在乎输赢、只想在自己最强的地方把你打倒的对手，是最可怕的。”冰旋的声音很轻，却像一记重锤，砸在他心上，“你要是还想着‘他手快废了，我捡个便宜’，你下一局必输。”
“他不要那条胳膊了。”
“你就得，比他更不要命。”
秦烈浑身的血液，仿佛在这一刻，被这几句话彻底点燃。
他重重站起身，一把抓起靠在椅边的球拍。
“明白了。”
休息时间结束的提示音响起。
秦烈大步走向球场。第七局，奇数局，是他的发球局。
球网对面，国光也站了起来。
他的左手，重新握住了球拍。那条胳膊依旧在极轻地发颤，可他握拍的手指，却一寸一寸，缓缓收紧，直到指节发白。
他抬起头，迎上秦烈的目光。
两个人隔着球网对视。
一个，是燃尽自己也要砸开一切的重炮。
一个，是不要手臂也要守住最后一道门的队长。
看台上，上万名观众自发地安静了下来。
很多人其实看不太懂那些旋转和数据，可他们看得懂这两个人身上那股劲儿。一个高个子，浑身被汗水浸透，喘得像拉风箱，眼里的火却越烧越旺；一个清峻少年，左臂垂在身侧还在轻轻发颤，握拍的手指却白得没有一丝血色，站在那里，像一杆宁折不弯的枪。