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她的声音听不出情绪，却也没有拒人千里的生硬。
只是她说话的时候，视线偶尔会越过蒋鹏飞的肩膀，朝那扇落地窗的方向飘去——不是随意的浏览，而像在确认窗外的街面上有什么、没什么。
那动作很轻、很快，像一尾鱼在水面下翻了个身，不留心根本看不到。
蒋鹏飞注意到了，但没有做声。
他看回那本《雪国》：“你说睡不着，到这儿来读一本书静心——平常也常这样吗？”
“偶尔。”她答得很简短，手指在杯沿上轻轻摩挲了一下，
“有些夜里，待在一个安静的地方比躺在床上更容易一些。
家里太静了反而睡不着，这里至少有音乐声，有别的活人的气息。虽然不说话，但知道周围有人在，心里就踏实一些。”
“那你喜欢热闹的地方？”
她摇头：“不喜欢。这间咖啡馆就不错——人少、亮得恰好，老板不赶人，可以坐到打烊。这种地方不像深夜的街，黑处太多；也不像白天的商场，人声太满。刚刚好。”
说完，她又不由自主地朝窗外看了一眼。
这一次蒋鹏飞顺着她的目光望过去，看见窗外街对面的暗影里停着一辆深色轿车，车没有熄火，尾灯在夜色里泛着一点暗红的光。
那不是刚才停在那儿的，他进门时留意过街对面，那辆车是后来才来的。
他收回目光，没有追问，只是把话题接回书上去：
“《雪国》我以前翻过几页，印象最深的是开篇第一句——‘穿过县界长长的隧道，便是雪国。夜空下一片白茫茫。’
那种描写，确实让人觉得安静。”
她听见他说这一句，眼里终于浮起一点真正的认同：
“你看过这本书？那你也该记得里面还有一句——‘这种寂寞，像是一滴滴落在杯里的水。’
我常觉得，看这本书的时候，就像一个人坐在深冬的房间里听屋檐滴水，滴滴答答的，也不急，但就是让人静不下来。”
她说到这里，似乎意识到自己说得有些多了，便住了口，端起杯子喝了一口。
她的举止始终保持着某种克制。
她把咖啡杯放回桌面时，杯底落在杯碟上的声音轻得像猫踩过的地面。
她并没有表现得多疏离，但也不显得热络，像一盏放在窗台上的灯，亮着，却天然带着一圈边界感，不让光延展到不愿照亮的地方。
“这么晚了，你一个人坐在这儿，家人不担心？”蒋鹏飞问了一句，问得随意。
她顿了一下，回答得也随意：“我一个人住。”
她没有多解释，蒋鹏飞也没有多问。
他注意到她说话时总是尽量简短，很少主动起话题，也很少给话题添枝加叶。
但她的神情并不戒备，只是习惯性地节省语言。
像是跟这个世界保持着一段安安静静的距离，不冒犯别人，也不让别人走近。
咖啡馆里的音乐换了一首更轻的钢琴曲，像一只猫在黑暗中伸了个懒腰。
门口的风铃响了一下，进来的是一对年轻情侣，笑着低声说了几句话，又缩在角落里坐下。咖啡馆的空气晃了一晃，又恢复平静。