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苏心如瞳孔微微一缩。
吐气成箭。
这是气血凝练到极致的征兆。
“进步很快。”她说。
“粥好。”周北辰说。
“是你底子好。”苏心如把碗递给他，“吃完休息半个钟头，我再给你按摩。下午练拳。”
午后，苏心如给他按摩。
她的手指修长，力道精准，按在周北辰肩背的肌肉上，像按在一匹绷紧的烈马身上。每一按，都能找到暗伤最深的位置。
周北辰趴在床上，脸埋在枕头里。
他能感觉到苏心如的指尖带着温热，顺着肩胛骨往下，一寸一寸梳理筋膜。那些因为强行突破而纠结在一起的肌肉纤维，在她的按压下，慢慢舒展开来。
“这里。”她按到腰侧一处，“旧伤。”
“嗯。”
“以前练拳留下的？”
“十九岁，地下黑拳。”
苏心如没再问。
她只是低下头，更用力地按揉那一处。
周北辰的肌肉在她指下微微抽搐，那是深埋多年的筋膜粘连被强行拨开的反应。他的额头抵在枕头上，呼吸变得粗重，却没有发出一丝声音。
“疼就说。”苏心如轻声道。
“不疼。”周北辰的声音有些闷。
苏心如嘴角微微一动。
这个男人，连疼都不会喊。
她换了种手法，从按揉改为推拨，力道由重转轻，像春风化雨，慢慢抚平那些被撕裂的筋膜。周北辰的呼吸渐渐平稳下来，紧绷的肩背也放松了许多。
“好了。”十分钟后，苏心如直起身，用毛巾擦了擦额头的汗，“今晚别再练太狠。”
“嗯。”
房间里很安静，只有两人浅浅的呼吸声。
窗外，老槐树沙沙作响。
傍晚，周北辰又开始练拳。
这一次不是站桩。
他打的是九拳合一的底子，从最基础的直拳、摆拳、勾拳开始，一拳一拳，慢得像在推一座山。
苏心如坐在门槛上，看着他。
她见过很多拳手。
退役前，她在军区医院运动康复科待过三年，给无数运动员做过康复。可没有一个拳手，像周北辰这样。
他的拳，没有花哨。
每一拳出去，都像在回答一个问题。
力量从哪来？
从地起，从腰转，从肩送，从拳出。
简单到极致，也危险到极致。
练到第七遍时，他忽然加快了速度。
一拳。
空气中响起一声爆鸣。
不是拳风，而是空气被瞬间压缩后炸裂的声音。
三米外挂在晾衣绳上的一件旧t恤，剧烈晃动起来，像被一只无形的手狠狠拍了一掌。
苏心如猛地站起身。
“拳罡？”她脱口而出。
“还差得远。”周北辰收拳，摇了摇头，“只是气血外放的一丝余波。真正的拳罡，要能凝气成束，三丈内伤人无形。”
苏心如没有说话。
她知道周北辰说得轻描淡写，可能做到这一点的人，华夏拳坛屈指可数。
天快黑的时候，周北辰停下。
他站在院子中央，长长吸了一口气，然后缓缓吐出。
这一次，吐出的白气长达五尺。
像一条白龙，绕着老槐树盘旋半圈，才消散在暮色里。
“稳固了？”苏心如问。
“三成。”周北辰说。
苏心如笑了，转身进了厨房。
不多时，她又端出一只砂锅。
“还有一碗更猛的。”她把砂锅放到桌上，掀开盖子，一股浓烈的药香扑鼻而来，“十全大补汤。加了人参、鹿茸、黄芪、当归、熟地、白芍、川芎、肉桂、茯苓、甘草。明早之前，不准再练功。”
周北辰看着那锅汤，沉默片刻。
“好。”
他端起碗，喝了一口。
汤味很苦，苦后回甘，像人生。
苏心如坐在他对面，看着他喝。
“明天感觉会不一样。”她说。
“我知道。”周北辰说。
窗外，夜色四合。
沪海市的灯火，从老街尽头蔓延开来。
老槐树的影子被灯光拉得很长，像一只手，静静地护着这座小院。
也护着院里这两个，正在一点点靠近的人。