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“唱到送行，后面又像有人低头。”
直播间里，有人刚打出闹鬼两个字，又迟疑着删掉。
周守业继续说道：“有一回我忘了第三折的词，明明后台没人，却听见有人轻轻接了一句。”
“说的什么？”
“城门未闭，人还未归。”
陈道玄握着茶杯的手，微微一顿。
周守业没有发现他的变化，自顾自地苦笑。
“那是我爹当年改的词，外头没有戏本。”
“家里人怕我出事，叫我别再唱夜场，我又舍不得。”
“我爹走的时候，拉着我的手说，守城这出戏，只要还有人愿意听，就别唱一半。”
陈道玄将茶杯轻轻放下。
“你父亲有没有告诉你，这座戏台原先是什么地方？”
周守业愣了一下。
“听祖父说，是旧城防线边上的民房。”
“后来房子烧了，战事结束，才重新搭了台子。”
说到这里，他忽然抬头。
“陈大师，您怎么知道？”
陈道玄没有回答，反而问起另一件事。
“你父亲的旧戏箱里，是不是有一块蓝布？”
“布上缝着一个口袋，里面装着半张纸？”
周守业神色顿时变了。
他把手机放稳，转身走进后台。
没过多久，一只包着旧布的木箱被搬了出来。
箱角铜皮已经发黑，锁扣却擦得很干净。
老人打开箱子，从最
布角确实缝着一个小口袋。
“这是我爹留的，我一直没拆。”
陈道玄声音放缓。
“看看吧。”
周守业摸出小剪刀，挑开线头，从里面抽出一张折得很小的旧纸。
纸张残破，边缘还有火燎过的痕迹。
他戴上老花镜，念到一半，声音便停了。
“待守城归来，请周家班补唱下半场。”
落款不是人名。
只有一个模糊的番号和八百人的字样。
林晚晚不自觉地坐直了。
周守业抬起头，嘴唇动了好几下。
“我祖父说，他有一场戏，欠了一辈子。”
“原来是这场？”
陈道玄点头。
“当年军情紧急，戏唱到一半，守城的将士就走了。”
“他们答应你祖父，回来再听。”
“后来，没人回来。”
剧场里忽然安静下来。
老人手上的纸轻轻发抖，连带镜头里的皮影也晃了晃。
弹幕还在滚动，内容却完全变了。
“我爷爷以前就说过，出征前听一场戏，心里踏实。”
“老人别急，先把纸放好，别弄坏了。”
“所以那些坐在台下的……”
陈道玄望着周守业身后的戏台，眼中那点惯常的笑意渐渐敛去。
“你没听错，也没有发疯。”
“这座戏台建在当年的抗战遗址上。”
“台下坐着的，是当年誓死守城的八百英烈残魂。”
周守业猛地扶住箱子。
陈道玄一字一句，说得很慢。
“你以为三十年都在唱空场。”
“其实，你的场场演出，座无虚席。”
周守业低头看着那张旧纸，眼泪忽然落了下来。
他张着嘴，却半天没能发出声音。
陈道玄看向满屏骤然变慢的弹幕，轻声补了一句。
“他们不是来害你的。”
“只是等了太久，终于又听见了那出没唱完的戏。”