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王老三没有追问，也没有安慰，只是坐在那里等她呼吸平稳了才起来收碗。
他知道，她不是在赌气，不是在试探，她只是在陈述一个事实。
她的身体还在，但那个叫做“韦红霞”的人，已经收拾好行囊，站在了离开的门槛上。
到了冬天最冷的那几天，王老三在韦红霞的老屋里生了一个炉子。
他用三轮车从镇上拉了一车煤球，一个一个地码在墙角，又把那些已经发潮的柴火堆到屋檐底下。
站起来的时候，他的膝盖骨响了一下，王老三伸手按了按膝盖，把炉子搬到韦红霞的床边，让那点热气能暖着她。
炉子里的煤球烧得通红，发出细微的噼啪声，像一颗缓慢跳动的心脏。
韦红霞躺在被窝里，感受着那股从脚边蔓延上来的暖意。她知道，这是王老三能给她的，最后一点人间烟火。
她闭上眼睛，感觉自己像一片落叶，正从枝头缓缓飘落。
风托着她，不让她摔得太疼。
她没有挣扎，没有不舍，只是安静地、顺从地，向着大地坠落。
在意识彻底沉入黑暗之前，她听见王老三在炉子旁轻轻咳了一声。
那声音很轻，却像一根针，在她空无一物的心里，扎下了最后一个微小的、温暖的针眼。
然后，什么都没有了。
只有炉火的光，在她紧闭的眼皮上，投下一片模糊的、温柔的橘红。
有一天黄昏，风从巷口灌进来，穿过逼仄的过道，吹得老屋那扇年久失修的门框呜呜地响，好似某种沉闷的呜咽。
韦红霞醒过来时，屋里已经暗了大半。
她看见王老三坐在炉子旁边打盹，炉膛里的炭火明明灭灭，橘红色的火光映在他脸上，把那些沟壑纵横的皱纹照得很深。
韦红霞看了他一会儿，目光平静得像是一潭不起波澜的死水，又像是在看一件她以前从来没有认真看过的旧物件。
然后她开口了，声音很轻，轻得怕惊扰了这难得的安宁：“王老三，你以前为什么对我那么好？”
王老三的眼睛动了一下，没有睁开。他的声音有些哑，带着常年沉默寡言的滞涩：“不是以前，是现在。”
他停了停，继续说：“我以前对你不好。现在想补回来，不知道还来不来得及。”
韦红霞没有再说话。
她只是静静地看着火光里他的脸，在心里把那些已经不重要的账目一笔一笔地划掉。
窗外的风小了一些，院子里那棵枣树的枝丫在暮色里站成一道安静的剪影，守着她正在慢慢走完的、漫长而崎岖的路。
除夕很快到了，那天，王老三在韦红霞的老屋里做了一顿年夜饭。
他杀了一只鸡，炖了一锅汤，炒了两个菜，又蒸了一盘饺子，在堂屋那张旧木桌上摆得满满当当。
热气在冰冷的空气中升腾，模糊了老屋斑驳的墙壁。
王老三没有回自己家，也没有提回家的事，把碗筷摆好以后，他在韦红霞对面坐下来，给自己倒了一杯白酒，又给她倒了一杯温水。
窗外响起了零星的鞭炮声，从远处传过来，隔着一层冬天的冷空气，不那么刺耳了，反而是某种遥远的慰藉。