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“下半场，继续保持对他们的高压。”
球员们点了点头，没有人提出异议。
在他们看来，这场比赛已经牢牢掌握在自己手中了。
与之形成鲜明对比的是，央视的解说席上，解说员摘下了一只耳机。
他的眼眶泛红，声音有些沙哑，但他努力让自己的语调保持平稳。
他的目光落在看台的某个角落。
那里有一位老球迷，穿着一件褪色的1998年华夏队球衣。
衣服上的号码已经模糊不清，但那个年代的印记依然清晰可辨。
他的脸上涂着国旗的油彩，泪水顺着那些油彩的纹路滑落，在红色的底色上冲刷出一道道透明的沟壑。
他的嗓子已经沙哑了，但他依然在跟着国歌的节奏嘶吼。
他的身体在微微颤抖，但他的脊背挺得笔直。
解说员看到了这一幕。
他沉默了几秒钟，然后开口说道：
“看台上那位老球迷，他穿着一件2002年的华夏队球衣。”
他的声音有些颤抖，但还是稳住了。
“那一年，华夏队第一次参加世界杯。三场小组赛，零进球，零积分。那时候他还年轻，可能和现在看台上那些年轻人一样，满怀希望地走进球场，然后带着失望离开。”
他停顿了一下，深呼吸了一口气。
“二十多年过去了。他老了，头发白了，嗓子哑了。但他还穿着那件球衣，还坐在看台上，还在唱国歌。”
他的声音变得有些沙哑，但他没有停下。
“他在等什么？我相信他一定在等华夏足球真正腾飞的那一刻。他等了二十多年，等到头发花白，等到嗓音沙哑，等到那件球衣褪色发白。但他没有放弃。”
他深吸了一口气，声音重新变得坚定。
“他没有放弃，球迷们没有放弃。我们的球员，当然也不会放弃。”
球员通道里，华夏队的球员们正在等待下半场的入场。
现场华夏国歌的声音仍旧响亮。
声音从通道口涌进来，像潮水一样灌满了整条通道，在他们的耳边回荡。
没有人说话，所有人都站在那里，听着那歌声。
林风站在队伍的最前面。
他没有回头，但他的声音清晰地传到了身后每一个人的耳朵里。
“听到了吗？”
没有人回答，但所有人都听到了。
“我们决不能放弃。”
通道尽头那扇门缓缓打开，灯光和噪音一起涌了进来。
那歌声变得更加清晰，更加嘹亮，像是九万人在同时呼喊着同一个名字。
林风迈出了第一步，他的步伐坚定而稳健，像是踩在鼓点上一样。
身后，红色的队伍紧随其后，没有人犹豫，没有人退缩。
那片红色的看台上，歌声还在继续。
那个老球迷依然在嘶吼，他的泪水模糊了脸上的油彩，但他的目光坚定得像一块石头。
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