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“写不出来就歇歇。文字哪有硬逼的。”
周卿云愣了一下。
随即苦笑了一声，站起来伸了个懒腰。
骨头“咔吧咔吧”响了一串，像生了锈的机器。
“也是。出去走走。找找状态。”
“去哪？”
“不知道。”
他活动了一下脖子。
“随便走。脚往哪带，我往哪走。”
“早点回来。”
她没多问，在围裙上擦了擦手。
“锅里温着菜饭。”
“哎。”
周卿云揣了兜钥匙，没开车。
出了院门，沿着弄堂，慢慢往外踱。
没目的，没方向。
像小时候在黄土坡上，放学了不回家，就沿着田埂瞎逛。
走到哪算哪。
那时候他娘总骂他“野”，说放学不回家，指不定又跑哪条沟里掏鸟蛋去了。
他娘骂归骂，锅里总给他留着饭。
沪市三月的傍晚，天刚擦黑。
风里还带着倒春寒的凉。
裹着路边小吃摊的香油味、煤烟味、烂菜叶子味。
还有远处公共厕所飘来的石灰味。
一股脑往鼻子里钻。
不好闻。
可实在。
是活人过日子的味道。
第一个撞见的，是弄堂口的修鞋摊。
马扎子，旧木箱，一盏小台灯，黄蒙蒙的光，圈出小小的一块亮。
修鞋的张老头，戴副老花镜，镜腿用胶布缠着，正埋着头绱鞋。
粗蜡线穿着大针，“嗤啦”一声拉过去，又“嗤啦”一声拉回来。
线是棕黑色的，浸过蜡，结实，耐磨。
一道又一道，缝在鞋帮上。
旁边地上横七竖八摆着一堆鞋。
民工的解放胶鞋，鞋帮磨得发白，鞋尖踢得翻毛，都是跑工地跑的。
年轻姑娘的高跟鞋，细鞋跟崴断了根，是赶公交车崴的。
半大孩子的白球鞋，鞋尖踢破了洞，是放学在水泥地上踢球弄的。
还有一双小皮鞋，鞋面上划了道口子，八成是骑车摔的。
老头脚边搁着个半导体，吱吱啦啦放着评弹。
吴侬软语，咿咿呀呀的，唱的《珍珠塔》。
老头听着，手里针不停，嘴里还跟着哼哼，头一点一点的，跟着板眼打拍子。
周卿云站着看了会儿。
老头抬头，眼皮耷拉着，眼白都黄浊了。
“修鞋啊？”
周卿云摇摇头。
“看看。”
老头也不恼，点点头，又埋下头去。
针穿过皮子的声音，闷闷的，“噗”的一声。
像过日子。
难，也得过。
周卿云蹲下来，拿起一只小孩的白球鞋。
鞋尖的洞，用一块白皮子补上了。
针脚细密，像蜘蛛网似的，不细看，都看不出是补的。
“手艺真好。”
他由衷说。
老头头也没抬，手里锥子轻轻扎着鞋帮。
“这算啥。年轻时候在上海皮鞋厂，一天绱八十双。”
“现在老了，手慢了，一天也就二十来双。”
他把手里的鞋翻了个面，拿小锤子轻轻敲了敲鞋底，发出“彭彭”的闷响。
“慢有慢的好处。活细。你看这底子，都快磨穿了，帮子还好好的。”
“主人舍不得扔，拿来补。我给补好了，还能穿两年。”
“两年，够走不少路呢。”
语气平平淡淡的，像在说鞋，又像在说别的。