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沈星的手，攥紧了。
那天夜里，她还是试了。
渡睡着了，睡在桂花树下的竹席上。沈星抱着琴，坐在她旁边。她轻轻地拨了第一根弦。
陆野站在三步外，没有拦。他知道拦不住。他只是把手按在胸口的银饰上，银饰温温地亮着，像在等着接住什么。
《千星引》的起手，她没有弹全，只弹了最轻的那一段。金色的音波像水一样，漫到渡的身上。渡的眉头动了一下，睡着了的脸，慢慢皱起来。
沈星没有停。她把音波往深处送，送进渡的识海。她想找到那个花渡——那个藏在最深处的、等了一千三百年的人。
她找到了。
识海的深处，是一片烧焦的花田。花田中间，站着一个红衣的女子，背对着她，肩膀很瘦，头发很长。她听见琴音，慢慢地转过身来。
是花渡。是那个花渡。眼睛里没有光，脸上没有笑，只有一种很深很深的倦。
“你来了。”那个花渡说。
“花渡……”
“你不该来。”花渡说，“这里是我的地方。你把我叫醒，我就得再等一次。”
沈星的手，停在弦上。
“我不想再等了。”花渡说，声音很轻，“小星，我等了一千三百年。我等过花开，等过花谢，等过人来，等过人走。我等到最后，连自己为什么等，都快忘了。”
“我只是想让你回来。”沈星的声音哑了。
“我知道。”花渡笑了，那笑很淡，“可你叫回来的，是那个等累了的我。不是她。”
沈星低头，看见渡的身体在发抖。她的脸白得吓人，唇色发青，手指蜷着，抓着自己的衣襟。花田里的红色，正在一点一点地褪。
“停。”苏晚的声音从身后传来，“快停！她的魂撑不住！”
沈星的手指还压在弦上。她不甘心。再一息，再一息，那个花渡就会转过身来，就会叫她一声“小星”，就会像从前一样，拍着她的背，说“哭什么哭”。
“沈星！”陆野冲上来，一把抓住她的手腕，把她的手从弦上掰开。
琴音断了。
金色的音波散了。渡的身体一软，倒在竹席上，大口大口地喘。她的脸红一阵白一阵，额头上全是汗。沈星扑过去，把她抱在怀里，手抖得厉害。
“对不起。”她一遍一遍地说，“对不起，对不起……”
陆野站在她身后，手还攥着她的手腕，攥得很紧。他的声音很低，低得像是从牙缝里挤出来的：“你差一点，就把她杀了。”
沈星没有反驳。她把渡抱得更紧了些，眼泪一滴一滴地落在渡的红衣上。
渡在她怀里，慢慢睁开眼。她看着沈星，眼神还是空的，可空里有一点怕。
“姐姐，”她轻声说，“我刚才……做了一个很长很长的梦。梦里有一片烧焦的地，我一个人站在那儿，等一个人。等了很久很久。”
沈星的眼泪，落在她的脸上。
“别怕。”她说，“梦醒了。”
渡看着她，忽然伸手，替她擦眼泪：“你别哭。我不等了。”
沈星愣住了。
“我不喜欢那个梦。”渡说，声音很轻，很认真，“我不等。我要种花。”
第二天，沈星把琴收进了盒子里。
她把琴盒的盖子合上，扣好，放在桂花树下，再也没有打开。苏晚站在旁边，看着她做这一切，没有说话。
“我想明白了。”沈星说，“轮回不是把旧人带回来。轮回是让她有机会，重新活一次。”
苏晚点了点头：“花渡等了一千三百年，等的不是一个人回来。她等的，是一个不用再等的日子。”
沈星抬起头，看见渡蹲在花田里，正笨手笨脚地把一株花苗往土里按。她按得太深，花苗歪了，她又拔出来，重新按。雪星蹲在旁边，急得直叫，用爪子去拨她的手。
“浅一点！”沈月在旁边喊。
“浅一点？”渡抬起头，一脸茫然。
“像这样。”沈月蹲下去，给她示范。
渡看了一遍，学着做，这一次，花苗立住了。她拍着手笑起来，笑得很大声，惊飞了湖边的一群雀。
沈星站在田埂上，看着她笑。她也笑了，笑着笑着，眼睛就湿了。
那天下午，她去花田的老屋收东西。老屋是花渡从前住的地方，土墙，茅顶，门口挂着一顶旧斗笠，墙角靠着一把木柄的花锄，锄头上还沾着干了的泥。
她在屋里站了很久。
屋子很小。一张床，一张桌，一个粗陶的水罐。桌上放着一只缺了口的碗，碗里还留着几粒干了的米。墙上挂着一串晒干的花，是星野花，用草绳捆着，捆得很整齐。
她伸手，摸了摸那串干花。干花很脆，一碰就掉了一点碎。
“你从前，就住在这儿？”她轻声问。
没有人回答。屋子空着，光从门口斜斜地照进来，照在地上，照出一片尘土。她忽然想，花渡在这间屋子里，住了一千三百年。一千三百年，一个人的屋子，一个人的床，一个人的碗。花开的时候，她一个人看。花谢的时候，她一个人收。
沈星把那串干花取下来，抱在怀里，走出了屋子。
那天傍晚，渡跑来找她，摊开手掌。
她的掌心，有一朵花的印子。很淡，六瓣，像胎记，又像烙印。
“姐姐，你看。”她说，“今天早上还没有的。”
沈星握着她的手，看了很久。那朵花印很淡，淡得像随时会消掉。
“疼吗？”她问。
“不疼。”渡摇头，“有点热。”
沈星没有说话。她把渡的手合上，握在自己掌心里。
“渡。”她忽然说，“你会不会想，自己从前是谁？”
渡歪着头，想了想，摇头：“不想。”
“为什么？”
“从前的我，好像很累。”渡说，声音很轻，“我一想到‘从前’这两个字，心里就发沉。像背着一筐很重的石头。现在不沉了。”
沈星看着她，看了很久，然后笑了：“那就别想了。”
“嗯。”渡点头，又补了一句，“姐姐，你也别想。”
沈星怔了一下。
渡伸手，把她怀里那串干花拿过去，举起来看了看，说：“这个旧了。明天我给你摘新的。”
那天夜里，渡睡在桂花树下。沈星坐在旁边，守着。
半夜的时候，渡忽然翻了个身，说了一句梦话。
声音很轻，像一片花瓣落在水面上。
“第八次了……”
沈星的背，一下子僵住了。
“……别再输了。”
渡说完，又翻了个身，睡沉了。
沈星坐在那儿，一动没动。她的手，慢慢地，攥紧了膝上的衣料。她想叫醒她，想问个清楚。可她的手伸到一半，又停住了。
不能问。问了，她就得想起那片烧焦的地。
沈星把手收回来，放在膝上，坐了很久。
湖面上，没有风，却起了一圈涟漪。
雪星从桂花树上跳下来，落在湖边，浑身的毛都竖着，对着水面，发出很低很低的呜咽。
沈星站起来，走到湖边。
镜湖的水，平得像一块玉。水面上，映着她的影子。她的影子旁边，还映着另一个影子——一个穿红衣的女子，站在花田里，低着头，正在种花。
沈星看着那个影子，看了很久。那个影子种花的动作很慢，很稳，一铲一铲，像种了一辈子。
她忽然想起一件事。
花渡给她的种子，是“今年新收的”。可心宁境里没有明天，没有四季，那些花不会谢，也不会结籽。那这些种子，是从哪儿来的？
沈星站在湖边，后背一点一点地凉了下去。
身后，桂花树下，渡翻了个身，喃喃地又说了一句什么。风把这句话吹散了，沈星没有听清。
她转过身，回到桂花树下，把渡身上滑下来的薄毯，轻轻地，往上拉了拉。