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恶狼接过那张薄薄的纸，看了一眼。上面是他的照片，名字，编号，退休日期，还有一段官方的感谢词。他在
他转身，拎起一直放在门边的行李袋，拉开门，走出去。
没有再回头。
经过战术简报室的时候，门开着，里面正在开会。、
一个年轻的指挥官站在投影幕布前，手里拿着激光笔，正在讲解某个中东地区的任务简报。底下坐着七八个队员，都很年轻，眼神锐利，坐得笔直。
恶狼在门口停了一下，目光扫过那些年轻的脸，然后移开，继续往前走。
他走到战术中心的主出入口，那是一扇厚重的防爆门，需要刷卡和虹膜验证才能打开。恶狼从口袋里掏出自己的身份卡，在感应器上贴了一下。
滴！
绿灯亮起。接着，他凑到虹膜扫描仪前。
“验证通过。身份：屠杀小队队长，代号：恶狼。权限：永久注销中。”
机械女声冰冷地报出信息。防爆门发出低沉的气压释放声，然后缓缓向两侧滑开。
门外的阳光一下子涌进来，有些刺眼。恶狼眯了眯眼睛，适应了几秒，然后迈步走了出去。
身后，防爆门缓缓合拢，发出沉重的撞击声，然后锁死。
恶狼走到战术中心外，推开那扇沉重的防爆玻璃门。外面是停车场，天色有些阴，云层很厚，压得很低。风刮过来，带着尘土和机油的味道。
他站住，转过身，最后看了一眼身后那栋灰色的、方方正正的、没有任何标志的建筑。看了大概五秒，然后转回来，迈步，走向停车场边缘。
那里停着一辆深灰色的丰田皮卡，很旧，车身上有不少划痕和泥点。他走到车边，拉开副驾驶的门，把行李袋扔进去。然后绕到驾驶座，拉开门，坐进去。
钥匙插进去，拧动。引擎发出一阵低沉的咳嗽，然后轰一声，打着火了。
他挂挡，松手刹，踩油门。皮卡缓缓驶出停车场，拐上外面的公路。
后视镜里，那栋灰色的建筑越来越小，越来越模糊，最后消失在公路的拐弯处。
恶狼收回目光，看着前方。公路向前延伸，两边是荒芜的山丘和零星的灌木。天空是铅灰色的，今天没有太阳。
他伸手，打开收音机。一阵电流杂音后，响起一首老旧的乡村音乐，吉他声沙哑，男声低沉。
他调大音量，然后踩下油门。皮卡加速，引擎轰鸣，轮胎碾过粗糙的沥青路面，扬起一片尘土。
风从车窗灌进来，吹乱他略微花白的短发。
从现在起，地下世界少了一个叫恶狼的杀手，少了一个叫“屠杀小队”的战术单位，多了一个叫邓肯的退休中年人。