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阿婆的声音很轻，很慢，却带着一种穿透时光的力量，“老屋的火，不能断。断了，家就凉了。新房子好，亮堂，方便，可这火，得续上。不光是煮饭的火，是心里的火，是根。”
她抬起头，混浊但清澈的眼睛，看着苏瑶三人。
“人呐，不能忘了来路。走得再远，日子再好，根不能丢。摆在这儿，不是卖，是给自己，也给路过的乡亲们提个醒。咱们是从哪儿来的，往后，又要往哪儿去。”
阳光洒在老阿婆花白的头发上，洒在她布满岁月沟壑的脸上，洒在她面前那三样承载着记忆与“根”的微缩旧物上。
有一种无声的、沉重而温暖的力量，在空气中静静流淌。
小阿依听得入了神，眼圈微微发红。
她想起自己去世的阿婆，想起阿婆生前常坐的那个磨得发亮的木凳，想起灶膛里永远不灭的火。有些东西，看似陈旧无用，却是一个家，一段岁月，甚至一个族群的灵魂所系。
苏瑶的心，被一种难以言喻的情绪攫住了。是感动，是酸楚，是震撼，也是对这份执着与深情的深深敬意。
陈旭沉默地站着，目光长久地停留在那小小的泥制火塘上。
他想起了周三路上，罗超外婆小心翼翼从背篓深处捧出、用湿泥包裹着的那块炭火。想起了那个在隘口边临时垒起的、微弱的、却凝聚了所有人目光和希望的火焰。
火种不灭。
根脉不断。
这是迁徙路上，最悲壮也最温柔的执着。
是向过去告别时，必须随身携带的灵魂烙印。
是走向新生时，不肯丢弃的身份密码。
“阿婆，”苏瑶蹲下身，与老人平视，声音轻柔，“您捏的这个火塘，真像。”
老阿婆看着苏瑶清亮诚恳的眼睛，脸上的皱纹舒展开，笑容更深了些：“丫头眼睛真亮。我这手艺，还是当年跟我阿妈学的。她说过，手里的活计，心里的念想，都不能丢。”
她看了看苏瑶背着的书包，又看了看她干净整洁的衣服和手指，问：“你们是……学生娃？来参观的？”
“嗯，阿婆，我们是青松初中的学生，学校组织来参观新安置点。”苏瑶点头。
“好，好，学生娃好，要多读书，长本事。”阿婆连连点头，目光在苏瑶脸上停留片刻，忽然问，“丫头，你姓啥？”
苏瑶愣了一下，下意识回答：“我姓苏，苏瑶。”
“姓苏……”阿婆喃喃重复了一遍，昏花的眼睛似乎亮了一下，仔细打量着苏瑶，迟疑地问，“青松乡农技站的苏站长……是你……”
“是我阿爸。”苏瑶回答，心里有些惊讶，阿婆怎么会知道？
“哎哟！真是苏站长的闺女！”
老阿婆一下子激动起来，放下手里的竹编，伸出枯瘦但温暖的手，一把抓住了苏瑶的手腕，力道不小，“我就说看着面善，眉眼有点像！好孩子，好孩子！”