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袖中的晶片还在震，像块含在嘴里的薄荷糖，凉飕飕地贴着肉。方浩站在断云台边没动，风从北面吹过来，带着一股子陈年灶灰的味道——跟他那把菜刀出炉那天一个味儿。
他低头看了眼掌心的血口，已经结了层黑痂，硬邦邦的，挠起来还挺解痒。
“东西齐了，就差人。”他嘟囔一句，转身往山下走。
药园在半山腰，晨雾刚散，土垄上还挂着露水。陆小舟蹲在灵田边，手里攥着半卷破书，正拿根木签子戳地。他头发乱得像被鸡刨过，眼圈发青，显然是三天没合眼了。
田中央有颗东西，拳头大，绿里透金，表皮微微起伏，像是里面养了只活蛤蟆。灵气一圈圈往外冒，震得旁边几株普通灵草直打摆子。
“还没死？”方浩走近，语气跟问早饭有没有煎糊似的。
陆小舟抬头，嗓子哑得像磨刀：“再死一次，我就真成肥料了。”
他指了指那颗灵种：“混沌土催了三遍，《菜经》第两百零三条‘根脉共振’试了七次，前六次炸了五颗胚芽，最后一颗才稳住。它现在不炸了，但也不肯老实，总想往上拱。”
方浩蹲下，伸出手指轻轻一碰。
嗡——
指尖麻了一下，不是电，是那种喝完烈酒后胃里腾起的热浪，顺着胳膊一路烧到脑门。他咧了下嘴：“劲儿不小，比我当年喝醉偷啃炼丹炉那次还冲。”
他收回手，从袖子里摸出个青玉匣。匣子看着普通，四角包铜，锁扣锈迹斑斑，活像个祖传咸菜坛子。
“放进去。”他说。
陆小舟小心翼翼把灵种捧起来，塞进匣子里。方浩啪地合上盖，匣身微颤，传出几声闷响，像锅里煮开的豆子。
“别闹。”方浩拍了下匣子，“进了这门，就得守规矩。”
匣子安静了。
两人站了会儿。风从山下吹上来，掀了下陆小舟手里的《菜经》，纸页哗啦一响，露出一行字：“凡物皆可成道，唯心不怠。”
“你信这个？”方浩问。
“信。”陆小舟点头，“我爹说，种土豆的人，也能种出仙果。”