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他问父亲在做什么，父亲愣了一下，然后摸了摸他的头说：
“给老朋友上香。”
“什么老朋友？”
“你不认识。很久以前的老朋友。”
现在他明白了，父亲不是在给“老朋友”上香，而是在给水族上香。那个盟约，父亲守了一辈子。
虞明把册子和纸条小心翼翼地收好，放进贴身的口袋里。纸页贴着胸口，冰凉，像是一块薄冰。
下班后，虞明没有回宿舍，而是坐上了回松湖村的班车。车窗外的田野在暮色中一片灰黄，稻茬齐膝，在风中瑟瑟发抖。
远处有几间低矮的土坯房，屋顶的烟囱冒着青烟，像是这片土地上仅存的生命迹象。
车在村口停下，虞明下了车，沿着那条走了十几年的土路往老宅走。路两边的老槐树还在，树干上的疤痕像是老人脸上的皱纹。树下的石碾子还在，碾盘上长满了青苔。
石碾子旁边的那口水井还在，井口用石板盖着，石板上落了一层厚厚的灰尘，像是很久没有人打开过。
老宅的门虚掩着，门板上的铁环少了一只，剩下的那一只孤零零地挂着，被风吹得轻轻晃动，偶尔磕在门板上，发出“叮当叮当”的声响，像是有人在敲门，又像是有人在告别。
院子里长满了荒草，齐腰高，枯黄的茎秆在暮色中泛着灰白色的光。虞明拨开草丛，脚下踩到一块松动的青砖，砖下爬出一只蜈蚣，匆忙钻进另一条缝隙。灶台塌了半边，青砖散落一地，灶膛里的灰烬早已冷却，积了一层薄薄的尘土。
灶台上方的墙上，还挂着那只铁锅，锅底锈穿了几个洞，从洞里能看见对面灰蒙蒙的天空。
虞明蹲在灶台边，伸手去摸灶台下的砖缝。砖缝里塞着一团油纸，油纸已经发脆，一碰就碎。他小心翼翼地把油纸扒开，里面包着一个布包，布包用红绳系着，红绳已经褪色，但结还在。
他解开红绳，打开布包，里面躺着父亲藏的印章。
印章不大，比大拇指稍大一些，通体温润，泛着淡青色的光。边缘多了几道划痕，像是被什么东西划过，又像是被人用指甲抠过。虞明把它和口袋里那枚印章并排放在一起——那枚是汐瑶从水库里捞起来的，这枚是父亲藏在灶台下的。
两枚印章的纹路完全吻合，像是同一块石料被切开，又像是同一枚印章被掰成了两半。他把它们拼在一起，边缘严丝合缝，连划痕都对得上。
拼合后的印章底部出现了一行之前没见过的字，字很小，刻得很深，像是用针尖一笔一笔刻上去的：
“虞水同源，世代勿替。”
虞明攥着拼合的印章，掌心的温度让石头微微发热。他想起汐瑶说过的话——“六十年一祭，血印加固”。
六十年前，是父亲那一代；六十年后，轮到他了。