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宴席散去，康熙由梁九功搀扶着回了清宁宫。
一路上他脚步微浮，身子半靠在梁九功肩上，看上去醉得不轻。
夜风从回廊的缝隙里钻进来，吹得他袍角翻动，他打了个酒嗝，含含糊糊地说了一句“今晚的鹿肉不错”，声音黏腻得像是含着一团棉花。
梁九功小心翼翼地扶着他的胳膊，嘴里念叨着“皇上慢些走”“门槛留神”，到了清宁宫门口，几名太监迎上来要接手，康熙却摆了摆手，自己站直了身子。
他脸上的醉意在跨过门槛的那一刻，就消了大半。
那是一种很奇妙的变化——就像一张浸了水的宣纸被人猛地拎起来，水渍迅速退去，露出底下干燥的纸纹。
他的眼神在烛火照不到的阴影里恢复了清明，脚步也不再虚浮，稳稳地走进了殿内。
“关门。”康熙说这两个字，干脆利落，完全不像喝了酒的人。
梁九功一愣，随即会意，转身将殿门合上。
他没有立刻离开，而是弯着腰，顺着门缝一寸一寸地摸过去，确认每一处都严丝合缝，又走到窗前，检查了窗棂上的插销，确认没有缝隙漏光，这才退回康熙身边。
康熙走到书案前坐下，没有点灯。
月光从窗纸透进来，在青砖地面上铺了一层浅浅的白霜，像是一匹被裁开的素绢，从门槛一直铺到书案脚下。
他的脸一半沐浴在月光里，一半藏在暗处，眉骨的阴影遮住了眼睛，让人看不清他的表情。
他坐在暗处，沉默了一会儿，手指搭在扶手上，轻轻地、有节奏地叩了两下。
“宣张英。”康熙话音刚落，又补充了一句：“悄悄请，别让人看见。”
梁九功应了一声，无声地退了出去。他走路几乎没有声音，靴底踩在青砖上像猫一样轻，身影很快消失在门外的夜色中。
约莫一盏茶的功夫，殿门外传来两声轻轻的叩门声——笃，笃。不轻不重，刚好能让里面的人听见，又不至于惊动远处值夜的侍卫。
梁九功推开门，一个身形清瘦的老者闪身而入。
他穿着一件半旧的藏青色夹袍，外罩一件深灰色的马褂，头上戴着一顶普通的瓜皮小帽，帽檐压得很低，几乎遮住了半边眉毛。
他进门的时候下意识地侧了一下身子，像是一条影子从门缝里挤了进来，没有带起一丝风。
这身打扮放在盛京城的街头，就是一个普普通通的账房先生，绝不会有人想到他就是当朝的一品大员、南书房行走、礼部尚书张英。