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汽车驶回大院的路上，车厢里的人始终沉默。徐凤志看着车窗外倒退的街景，赵元庚坐在她旁边，脸上的肿还没消，下颌的轮廓在晨光里像一把楔子。
回到西跨院，她下了车，头也不回地往里走去。
徐凤志进到内室刚换下衣裳，赵元庚便推门跟了进来。手里提着个小木箱子，往她面前的桌上一放。
箱子打开，里面是药酒、棉花、干净的纱布。
他在她面前蹲下来，伸手去拿她的脚踝。
赵元庚前世打过她三次耳光。
那时的他盛怒之下什么都顾不得，打完又悔恨得要发疯，想抱她、想哄她、想对她好，但她眼里的恨意让他没有任何台阶可下，最终只能用更强硬的手段压过去。一个耳光，在他们之间划开一道血口子，然后随着年月慢慢溃烂。
这辈子，他不会再打她了。
他宁愿把耳光打在自己脸上，也不会再动她一根手指。但他知道，光不打是不够的。
前世他打了她三次，这辈子他要还一万件小事——天冷了先披衣裳，脚磨破了先上药，她想出门他不拦着，她要跑他也不急。他要用一万件小事把前世那三道口子一点一点缝起来。哪怕她不领情。
徐凤志本能地想抽回脚。逃了一天，脚底磨出了水泡，脱鞋的时候她自己都没注意到，他倒是看见了。她往回缩，他握着她脚踝的手纹丝不动。那是一只握了二十多年枪的手，她的脚踝在他掌心里像一根细枝。
她想发火，发不出来。骂他，他不在乎。打他，他只会把另一边脸也凑过来。用硬的是没用的，他在硬上比谁都硬。她只能偏过头去，不看他，任由他捏着她的脚踝，拿蘸了药酒的棉花，一点一点地擦过脚底的伤处。药酒碰到破皮的地方，辣得她脚趾蜷起来，闷哼了一声。
“忍一下。”他说。声音很轻，含着一种与他身份完全不相称的耐心。
她低头看着他的头顶。他蹲在她面前，军装的肩章歪了，后领露出一截晒得黝黑的脖颈。她忽然意识到一件事——这个人，从昨晚到现在，脸上的肿还没消，嘴角还结着血痂，大概是饭也没吃觉也没睡。可他蹲在这里给她上药的手，稳得像在拆一颗定时炸弹。
这个人到底是什么做的？硬的能杀人，软的能拿着药酒给她上药。她觉得自己越来越看不懂他了——这个念头只是在脑中一闪，就被她一把掐灭了。她不需要懂他——她只想走。
她偏过头去的角度更大了些，几乎是把后脑勺对着他，让他的视线只能看到她倔强的下颌线。
赵元庚没有抬头。他把她的脚轻轻放下，又提起木箱，走了出去。走得和来时一样突然，把空间还给她。
徐凤志一个人坐在床沿上，低头看着自己被裹得干干净净的脚底。药酒的凉意还没散，她动了动脚趾，疼，但比刚才舒服多了。
她发了很久的呆，手无意识地摸向小腹，然后很轻地、像怕人看见似的，把掌心贴在了那片柔软的布料上，月事已经迟了大半个月，她差不多可以确定。