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“略知一二。”?卫昭笑了笑，指尖的铜钱叮地一声撞在一起，“毕竟做我们这行的，总得知道哪页书好卖，哪页书禁卖，哪页书翻过去，就再也回不来了。”
他说着，忽然抬头望向书脊的方向，脸上的笑意淡了几分。
不止是他，在场所有人都听见了。
书脊那道深不见底的沟壑里，传来了极轻、极缓的笔尖划过纸面的声音。
沙沙，沙沙。
不像翻书的轻快，更像是斟酌落笔，一笔一画都重若千钧。每落下一笔，整页界纸便微微震颤一次，纸上的文字随之轻轻浮动，像是在迎接书写者的降临。
“来了。”
?卫昭低声说了一句，反手合上了书箱，连半空的拓纸都收了回去，一改方才的散漫，神色难得郑重，“焚书的、藏书的、注疏的、拓印的、装订的、贩书的，六脉都齐了。最后一脉，着书的，也该露面了。”
话音未落，书脊的缝隙里，亮起了一点墨色的光。
那光很淡，却比烬文营的焚火更让人不安。火光只是销毁文字，而那点墨光，却能定义文字。
所有人的目光都聚了过去。
界外的玉色指尖，也在这一刻微微顿住。
仿佛翻书的人，也停下了动作，等着看这一页上，即将被写下的新字。
?卫昭攥紧了手里的铜钱，铜面映着他凝重的眉眼。他清楚，贩书人再能游走，终究是顺着已有的文字做生意。可着书一脉，是造字的，是写故事的。
他们一旦落笔，这页无因章的结局，甚至整册沧宇新书的走向，都可能被彻底改写。
风从书脊的缝隙里吹出来，带着新鲜的墨香，混着陈年的纸霉味。
那点墨光越来越亮，一道瘦削的影子，慢慢从沟壑深处浮了上来。
没人看清他的脸，只看见他手里握着一杆旧笔，笔锋蘸着浓得化不开的墨。
而他脚下踩着的，不是纸面，是无数尚未成型的、漂浮的笔画。