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鹞子还在那里，已经缩起一只脚蹲在栖木上，
闭着眼正在打盹。
它听见脚步声睁开了一只眼睛，看了看他，又合上了。
李世民站在它前面看了它很久，然后转身走回了屋里。
当天夜里他坐在灯下，面前摊着一本旧书。
他翻了半页就停了，目光落在纸面上但一个字都没有看进去。
他想起上午魏征说话的时候换气的那一瞬间，目光从他脸上移开，
往下扫了一瞬。那个下移的角度他记住了。
魏征看见了。
魏征看见了袖子里鼓起的那一截。魏征继续说了下去。
他合上书搁在案角。
夜风从窗缝里灌进来，把灯苗吹得晃了一下。
他伸手护了一下灯，然后站起来走到窗边把窗户推得更严了一些。
关上的那一瞬他听见窗框合拢时发出极轻的咔一声，
是木头和木头之间贴合严实了的声音。
他听着那一声响，在窗边站了一会儿。
他想起很多年前那个人蹲在武功别馆的窗台上，
手里攥着一把凿子，低头刻着一片槐树叶子的纹路。
那个人刻完之后拿指腹沿着叶纹的边缘走了一遍，
确认没有毛刺会刮到手指，然后才站起来收工。
他做每一件东西都做得仔细，因为他知道以后还会有人摸到它。
有人会伸手摸到它的边缘，摸到它该滑的地方滑，该粗的地方粗。
他不会让伸手的人被划到。
李世民站在窗边，手搭在新合拢的窗框上。
木头光滑齐整，漆面均匀，边缘没有任何毛刺。
他搭了一会儿，然后转身走回了灯前坐下来。
第二天他早朝之后沿着廊道走了一段，在弘文馆侧间门口停了一下。
门半敞着，里面有个人蹲在书架旁边，正把一卷散开的竹简重新捆好。
那个人低着头，灰布短褐的肩膀微微弓着，
手边的工具箱搁在地上，盖子半开。
他捆完竹简之后拿指腹沿着竹简边缘蹭了一下确认绳结不会散开，
然后把它竖着靠放在书架上。
李世民在门口站了几息。
屋里的人没有抬头。
他听见竹简和麻绳在安静的空间里发出的细微声响，竹片相碰时轻轻的咔啦声，麻绳被拉紧时那种绷直的摩擦声。
像很轻很轻的小石子在瓷碗里滚动。
他转身沿着廊道继续往前走了。
他走到廊道尽头的时候风迎面灌过来，带着御花园里新翻的泥土和早春草木的气息。
他在廊柱旁边站了一下，手搭在廊柱上。
他在想那个木匠昨天有没有听见廊道里的脚步声，魏征的和他自己的。
他在想那个木匠蹲在书架旁边捆竹简的时候，耳朵里会不会听见远处有人在袖子里拢着一只喘气的鹞子。
他不会抬头的。
李世民站了一会儿，然后继续往前走了。
身后的弘文馆侧间里还有人在干活，麻绳拉紧的声响透过薄薄的木壁传出来，
细细的，像有人在远处慢慢地翻着一本很厚的书。
窗外的槐树上落了一只麻雀，扑棱了一下翅膀，然后又安静了。
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